LA MISTERIOSA

Tras formar un abrupto cabo, aquel enorme peñón calizo con forma de ballena con su minúscula torre blanca encima del el lomo, daba protección y cobijo al pequeño pueblo pesquero que ocupaba una cala profunda cuyas aguas transparentes permitían vislumbrar el suelo rocoso.

A su espalda, las casa blancas llenas de arcos azulados se habían ido encaramando por las paredes abruptas del barranco creando aquel pueblo típico del mediterráneo levantino. Las calles estrechas y tortuosas, bajaban confluyendo en la pequeña explanada del puerto en la que apenas cabían los antiguos edificios que constituían el ayuntamiento, la cofradía de pescadores,una pequeña lonja y la destartalada tasca marinera donde los pescadores, cuando hacía mala mar dejaban caer sus huesos para beber cazalla, vigilados desde lo alto por una legión de pinos verde rabioso que parecían empujarse unos a otros hasta despeñarse por la ladera.

Es por esto que aquí, lejos de los bosques oscuros y tenebrosos de Galicia, de los negros peñascos del Cantábrico y las enigmáticas neblinas de las ruinas enmohecidas, aquí precisamente, donde siempre luce el sol, los días son claros y la gente extrovertida, el enigma de "La Misteriosa" , por lo insólito, fue durante algún tiempo una tremenda convulsión en el ánimo de sus gentes.

Ella llegó un amanecer de mayo. Lo recuerdo bien porque la cruz de flor presidia la puerta de la ermita. Cuando llegó, discreta y silenciosa, apenas llamó la atención a pesar de que el puerto estaba vacío y casi todas las barcas estaban en el mar faenando desde la madrugada. Aunque entonces nadie reparó demasiado en ello, aquella barca traía matricula de un lugar lejano y Luis, su patrón, un hombre alto, delgado y calvo con un poblado bigote hirsuto y canoso, no tardó en asociarla a la cofradía.

Desde entonces, aquella barca salía todos los días a pescar con el resto de la flota. Luis alquiló una casa pequeña al fondo de un callejón y a los pocos días se trajo a Dolores. 

Luis aunque hablaba un valenciano neutro, hablaba poco, él decía que las palabras eran de oro y no había que derrocharlas. El pueblo, siempre socarrón le llamaba "Chitón".

"Chiton" contrató como segundo de a bordo a Visent, un paisano alegre y parlanchín, que formó una pequeña tripulación autóctona. Visent era en realidad su comunicación con el resto de la gente, porque Luis, cuando estaba en tierra desaparecía de la circulación y pasaba los días a solas con Dolores, una bella y extraña mujer morena, pálida y de ojos gatunos que hablaba menos aún que él y que tenía la casa inmaculada sin que se oyera jamás el trastear de una escoba. Las mujeres del pueblo, comentaban en voz baja, que dolores era bruja y empleaba la magia para fregar.

Si, Luis y Dolores " La Pálida" eran raros, pero en aquel el pueblo, acostumbrado a las excentricidades de los turistas, apenas se hubiera reparado en ellos si no hubiera sido por su barca: " La Misteriosa".

Bueno, " La Misteriosa " era el nombre por la que la conocían en el pueblo, en realidad Luis cuando llegó la bautizó como "Luz de Moraira". Por fuera , hubiera sido indistinguible de las demás embarcaciones del puerto salvo por que siempre se mantenía impoluta sin apenas esfuerzo para limpiarla.

Los Marineros de la tripulación, cuando se les preguntaba, decían que sus motores casi no hacían ruido, y sus humos no apestaban a gasoil. Pero lo verdaderamente misterioso de " la "Misteriosa", era que siempre pescaba….aunque el resto de la flota no trajera una mala sardina, aunque soplara poniente, aunque la mar se picara o se desatara una violenta tormenta, "la Misteriosa" siempre traía pescado al puerto.

La envidia pronto desató la imaginación de las gentes que hablaban ya abiertamente de de hechicería y pactos con el diablo, porque además, lo que pescaba, solía ser lo más demandado de cada temporada y lo que mejor precio sacaba en la subasta.

La intriga era tal, que como cotilleo os contare, que el maestro astillero acudió una noche acompañado del cura que se encargaba de vigilar a levantar una pequeña astilla de madera para ver de qué madera estaba hecha o si olía a algo satánico. Pero la constatación de que sus tablones eran iguales que los de las demás barcas del puerto y olían igual, no hizo sino aumentar el enigma.

Al principio, las gentes del pueblo atribuyeron el fenómeno a la sabiduría y buen hacer de "Chiton" para detectar la pesca, pero pronto fue descartado cuando algunos pescadores arrimaban sus barcas a "la Misteriosa" en el mismo caladero , pero solo ella lograba subir con sus redes algo de pescado a bordo, que sobre la cubierta saltaba en su agonía con un aleteo de plata. Ahora... con el tiempo, nadie dudaba ya de que "la cosa" era cosa de ella y solo de ella.

! Por supuesto que a "Chiton" se la intentaban comprar, ofreciéndole " El oro y el moro" !, pero él siempre se negaba dando la callada por respuesta.

La intriga, solo duró un par de años, pero la leyenda quedara en el pueblo para siempre. Una madrugada, también en un mes de mayo, cuando los tripulantes llegaron al puerto, encontraron vacío el hueco de amarre la misteriosa. Fueron a la casa del callejón pero la encontraron cerrada a cal y canto con las ventanas atrancadas y sin rastro de "Chitón" ni de "La Palida". Jamás se volvió a tener en aquel pueblo noticia alguna de ellos ni de la barca.

Yo creo que " La Misteriosa" tenía un espíritu nómada y salvaje y se había cansado ya del lugar. Tal vez en aquel mismo amanecer de primavera, estuviera entrando discreta en alguna otra bocana llevando su misterio errante a otro luminoso puerto lejano del "Mare Nostrum".

EL PIANISTA

A pesar de los años, aun me persigue aquel sonido disarmónico que jamás olvidare y que brotó del elegante piano cuando la cabeza dorada del pianista golpeó sobre su teclado antes de rodar sin vida hasta el parquet claro del escenario.

Ocurrió tras la última nota de un nocturno de Chopin , cuando él ya se había estirado hacia atrás y con los ojos cerrados y la cara de un ángel dormido escuchaba con solemnidad el eco decreciente de la tecla que aun pulsaba con su dedo.

El silencio más profundo se produjo en la sala del Metropolitan antes de que estallarara el caos y los gritos histéricos. Yo permanecí sereno en mi butaca del palco. No me sorprendió. Hacía tiempo que esperaba algo así. Mañana será un día de conmoción mundial. La repentina e inesperada muerte del joven genio asaltará los titulares de toda la prensa y ocupará el espacio de los informativos de televisión y radio. Esta misma noche, las redes sociales bullirán. A renglón seguido, Las revistas, los programas rosas y los espacios de debate, especularán hasta la saciedad con las más descabelladas hipótesis acerca del suceso.

Pero ! Amigos!......! Solo yo sé lo que pasó… ! ! Solo yo tengo la respuesta al enigma que jamás pudiera imaginar el más loco de los hombres! Nunca lo supo nadie. Y si se lo cuento a Vds…. Es porque están tan muertos como yo y este tipo de historias distrae nuestros desnudos huesos en la soledad de éste aburrido cementerio.

Si , paseaba una noche de luna llena por una boscosa vereda de mi propiedad, cuando oí unas voces de queja que provenían de la escondida cabaña de mi difunto jardinero que ahora ocupaba su anciana esposa. Cuando llegué al borde del claro frente a la casa, la ví arrodillada sobre unos vidrios con los brazos en alto, mirando con ira hacia la luna y maldiciendo a Dios.

Verdaderamente, el todopoderoso solo había premiado su fe con dolor y más dolor aderezado de desgracia y miseria. Tras dos hijos nacidos muertos por las palizas del borracho de su marido y tres abortos entre las violaciones cotidianas que debía soportar, Su adorado Dios, no le había dejado el menor consuelo para sus años de soledad. ! No había sido feliz ni un solo minuto de su existencia!.

Ahora, con las rodillas sangrando, maldecía al Señor, y lo retaba a que le enviara más desgracias porque ella ya era inmune al dolor.

Fue entonces cuando apareció por el claro aquel hombre de largas patillas, agitanado, guapo y vestido con camiseta y vaqueros negros, que murmurándole unas palabras la ayudó a levantarse y la abrazó protectoramente. !Si!, en efecto….. Era, como luego supe, el mismísimo Lucifer.

Lucifer nunca pierde la oportunidad de arrastrar un alma al infierno, y en ésta ocasión podían ser dos…

Yo me había emboscado en la linde del claro y pude escuchar lo que hablaban con el corazón desbocado y conteniendo la respiración. Lucifer le propuso darle a aquella desgraciada la desconocida felicidad que le negaba Dios, hasta el día de su muerte. Le daría un hijo, un hijo que tendría todas las cosas que un hombre pudiera desear….la belleza de un ángel …..la bondad de un santo…el talento de un genio… un hijo que en fin, al contrario que ella, conocería el paraíso en la tierra, pero que tendría que entregarle a cambio su tierna y sabrosa alma cuando cumpliera veinte años.

La pobre mujer resentida y desesperada, acepto el trato sin pensar mas que en ella…..Lucifer la tomo allí mismo en el suelo de hierba a la luz de la luna. Luego, se alejó satisfecho…Ya tenía el alma de ella solo por aceptar el trato. La del niño solo requería un poco de paciencia…Y en el averno el tiempo pasa volando.

! Si mis huesudos amigos…! Yo lo recogí y lo crie cuando ella murió en el parto. No tuve más remedio. yo soy solo un peón sin poder alguno en el tablero donde luchan las fuerzas del bien y del mal. Le vi crecer…lo eduqué…..le vi tocar con cinco años y con nueve ya era el pianista de la orquesta de Berlín…Era un genio maravilloso que con su aspecto de arcángel acariciaba las teclas que se le ofrecían a sus manos celosas unas de otras , entregadas y rendidas, con tal de que sus dedos las rozaran…Siempre fue feliz con su amor , la música, que siempre le correspondió. Su vida no un pudo ser nada más parecido a un Edén.

Pero si. En la cumbre de su gloria, había cumplido veinte años. Desde entonces yo esperaba la desgracia cada minuto. No me sorprendió. Incluso en mi amarga serenidad, me pareció ver como el débil resplandor rosado de su espíritu se filtraba haciendo un remolino, hacia abajo a través de la tramoya para llegar hasta las manos de su nuevo dueño en el reino del dolor y la oscuridad.

LA EFIMERA BELLEZA DE MEY-LAK

Acuarela inspirada en una fotografía de Steve Mcurry del national geografic

Había caído agotada sobre los gastados tablones de la canoa que apenas se mantenía a flote con la ayuda de los finos listones de caña de Bambu que sobresaliendo por las bordas le daban estabilidad.

Su piel cobriza, su chata nariz , su crespo y rizado pelo negro y sus enclenques bracitos le daban a Mey-lak a pesar de sus quince años una belleza infantil. En realidad, apenas hacia un par de meses que era "mujer" y sus pequeños pechos orientales apenas sobresalían algo más que los de los muchachos, lo que le permitía  aun llevarlos al descubierto sin que las miradas de las  tripulaciones despertaran su pudor.
Durante la dura jornada de pesca, había tenido que realizar largas inmersiones buceando con sus hábiles movimientos para desenganchar la fina red de las algas y las rocas.

El día se había dado bien, la  pesca había sido buena y  Mey-Lak  medio dormida  podía oír a su padre que ,con un balde de agua de mar a sus pies rebosante de pescado plateado , que aun coleaba, remaba en precario equilibrio desde la popa , apenas cubierto con un taparrabos y una cinta tradicional en su cabeza , y reía y bromeaba contento con los pescadores de las  otras canoas que navegaban junto a la suya hacia la playa.

A medida que se entraban en la amplia bahía, el oleaje , anunciando el inminente final del viaje, daba sordos golpes en el fondo del barquichuelo  acabandola de despertar.

Se irguió perezosa y dolorida deslizando sus bracitos entre las escamas secas que cubrían el suelo para ver la sinfonía de colores de los ropajes de los turistas que deambulaban por aquella lujosa playa llena de hoteles ..palafitos..piscinas color turquesa…palmeras.. cocoteros y miles de parasoles . Vio también que en la orilla  la gente chillaba, jugaba y chapoteaba entre  las olas , que ya amansadas, les llegaban obedientes.

Aunque aquella visión  de su tierra, le producía  un sentimiento de allanamiento que solo lograba tolerar, porque esa gente sacaba a su pueblo del hambre y la miseria. Pero  lo que más  le molestaba, era ver el lugar tranquilo y silencioso donde jugaba en su infancia, hollado por una anarquía de cuerpos y gritos.

Mey-Lak,  no envidiaba de aquellos extraños  sus blancas pieles llenas de pecas, sus largas narices y sus pelos del color del arroz maduro o de las llamas del fuego. Ni su dinero capaz de comprar todo tipo de ropas y lujos. Mey-Lak prefería con mucho la sencillez de su poblado. Sabía que allí era la más bella entre las jóvenes y comenzaba a sentir secretamente orgullosa  como las torpes miradas de los chicos le acariciaban la piel y como el resto de muchachas espiaban disimuladamente con envidia sus ojos verdes.

Mientras pensaba en esto, se oyó a su espalda un sordo estruendo, pero no se volvió a mirar mar adentro acostumbrada como estaba a los ruidos de los enormes cruceros que circulaban sin cesar como enormes rascacielos marinos, trayendo y llevando a los estrafalarios turistas.

El día había sido claro, más bien caluroso, sin una brisa de viento,  volvían remando sin la vela. Ni una sola nube anunciaba el Monzón. Su padre, distraído con la cháchara,  tampoco se alarmó con el extraño sonido, ni miró a sus espaldas  mar adentro.

Si  lo hubieran hecho, hubieran visto como aquel inmenso  muro negro azulado del gigantesco Tsunami  se iba agigantando traicioneramente hacia ellos.

Y…Eso fue todo…, o casi todo.  Apenas sin sentirlo notaron como el barquichuelo se elevaba como un corcho encima de un ola sobre los modernos edificios de los hoteles para luego caer monstruosamente en un caos de espuma y deshechos que los engulló al instante.

Sabes…Nunca se encontró a Mey-Lak. Nadie encontró su cuerpecito adolescente roto y varado como una muñeca en el rio…

Pero lo que Mey-Lak  ahora si sabe, es que cuando las almas comenzaron a elevarse sobre el horror de la playa abandonando cuerpos de todas las razas, todas se dirijan a un mismo lugar..¿Habrá un solo cielo para todos? Se preguntó su alma intrigada….

LA AMBICION DE GUNNAR

Cuando la hechicera Vulkka tras consultar las entrañas del  murciélago y las brasas del tejo sagrado, alzó su mirada por la penumbra de la cabaña hasta el brillo de los ojos de aquel niño , en los que se reflejaban las llamas del hogar, un silencio denso invadió la estancia en espera del dictamen que marcaría su destino : !Gunnar hijo de Gunnar…Tu vas a ser el mejor pescador de la isla!!.

 ! Gunnar se quedó como la cera. Casi se desmaya al oír el dictamen!. Su padre, tuvo que llevarlo a hombros de regreso a la aldea  mientras que el pequeño enrabietado no paraba de maldecir y patalear.

!No!  esto no era en la edad media…corrían los años cincuenta del siglo pasado, pero en aquella isla noruega situada más allá del círculo polar ártico y carcomida por los fiordos , la romanización apenas había llegado y la aldea pescadora aún mantenía tradiciones nórdicas ancestrales en precario equilibrio con los adelantos sociales, que siempre llegaban con retraso.

Durante  siglos, en aquel perdido lugar, cuando un niño cumplía “ Las diez nieves”, su padre debía llevarlo a Vulkka para que marcara su destino. ¿Magia…? Bueno… puede.., pero en términos generales la vieja lo tenía fácil. Las niñas todas iban al matrimonio excepto unas pocas ( las más bellas) que se reservaba para ayudarla en el culto de Odin. Con los niños, era diferente, sin no eran fuertes, su destino era la pesca del Salmón de la que vivía la aldea. Si los veía fornidos como su padre, los marcaba para la guerra. Hace siglos éstos niños se destinaban a las naves Vikingas que asolaban Europa.  Ahora, y desde hace un par de cientos de años, se destinaban al ejercito noruego donde los muchachos de aquella isla eran muy valorados por su fortaleza y salvaje valentía.

¿ Cómo no iba a reaccionar así aquel niño. ! Ni por un segundo se le había pasado por la cabeza no ser un guerrero ! Era fuerte, Era listo y avispado, de hecho, era el líder de toda la chiquillería de la aldea que siempre marchaba al son que él tocaba…pero…Gunnar era de ese tipo de ser que independientemente de donde nazcan o de la raza o de la familia donde procedan , son esclavos de la ambición. Son hombres que desde la cuna, su enorme e insaciable ego les lleva a dominar y depredar todo lo que les rodea y peor aun si son fuertes e inteligentes, que son las armas precisas para someter a los demás. No es que ese tipo de personas cuando van al colegio no oigan las palabras : Escrúpulos , Piedad…Leyes…Normas…Amor…Impuestos…No, sí  las oyen, pero no sienten que vayan con ellos…. piensan que son solo para los demás,para los débiles, y las olvidan de inmediato. Por esta razón, Gunnar no pudo entender que a pesar de su fortaleza, Vulka  no lo destinara a la guerra cuando vio el brillo del fuego en su peligrosa mirada.

Su historia fue previsible para su carácter. A los 14 cuando la barba asomó a su rostro y el semen a su pene, se largó de polizón en el primer “Ballenero” que atracó en aquel puerto. Luego, de grumete en un “Mercante”. Más tarde,  siguió ascendiendo de barco en barco, hasta que con 22 años consiguió alquilar un destartalado buque destinado al desguace,  que capitaneó por toda Asia infringiendo todas las leyes posibles con una suerte infinita. Tráfico de Armas, Trata de blancas, Drogas, Piratería comercial…Con treinta años tenía ya una flota y como tapadera montó una respetable naviera con la que desembarco en América.

Ah…! América…!,! Los Estados Unidos…! !La patria de la libertad y las oportunidades…! La cuna del Capital…! Aquello sí que fue un flechazo….! ! Aquello sí que fue verdadero amor!...! Gunnar se sentía como el zorro al que le ponen a vivir dentro de un gallinero…! Si ! definitivamente aquello....aquello sí que era lo suyo…!

Y… como era de esperar,  Gunnar a quien todos apodaban “Thor el Noruego”, triunfó en aquella tierra hecha a su medida. De la Naviera a la Cadena de supermercados, de ahí al Boxeo “amañado”. Del Boxeo al Juego de Casino en Las Vegas…El capital obtenido lo blanqueaba en modernas tecnologías como la Telefonía móvil o la genética, y todo ello  pasando por encima de cualquier competencia y hundiendo a quien quiera que se le  resistiera en su carrera de Magnate.

Jamás descansaba…., más grande, más rico, más valioso, más poderoso… más. más, más…. Podría asistir y organizar fiestas rodearse de modelos, ir a la opera o a la gala de los Oscar , a la final de la Superbowl..o a ver a los “Lakers”, pero él, no descansaba nunca, en realidad iba a todos los sitios a hacer negocios. Por fin, por ahí llegó su perdición.

Para impresionar al rey chino de la informática al que le quería comprar la empresa, Gunnar navegaba por el pacífico sur con su inmenso Yate fuera de cualquier ruta conocida, rodeado de misses y cantantes sin ropa,  desayunando Moet Chandon  y disparando a los delfines, cuando a la Naturaleza le dio por recordarle que no era más que un hombre, un primate, vamos ..poco más que un mono creído que se sentía invulnerable.

Aquel Tifón de grado 5 mandó en menos de diez minutos al imponente yate contra las negras paredes volcánicas de una pequeña y verde isla, destrozándolo como un huevo contra el suelo.

Solo Gunnar ayudado de su estrella, logró sobrevivir. Cuando despertó en la playa, rodeado de cocoteros,  estaba agotado, desnudo y sólo, y de la embarcación apenas habían quedado sobre la arena cuatro maderos y una caña de pescar….

!Ocho! ocho largos años pasó Gunnar solo en aquella isla sin fuego, viviendo de lo que pescaba y bebiendo agua de coco. Ocho largos años en los que se le dio por muerto y en los que sus muchos enemigos y los competidores a los que había apaleado se hicieron con todo lo suyo como buitres carroñeros. Ocho largos años que lo habían transformado casi en un anciano la sombra de aquel  volcán habían transcurrido cuando alguien lo rescató de casualidad.

Cuando subió al barco salvador, ni siquiera dio las gracias, Se acurrucó en la borda y  solo dijo unas frases inconexas con la mirada perdida antes de caer en el silenció mas absoluto . !No se puede huir del Destino….!, ! Vulkka lo sabía…! !!He sido el mejor pescador de ésta isla".

TRIBULACIONES DE MISS TONICA

Sí…. Amigos, ! Soy una tónica ! Pero, no se engañen, no soy una tónica cualquiera…. Soy "La Tónica", ! Una tónica Schweppwes ! es decir, una tónica de abolengo, con más de cien años de historia desde que aquel alemán visionario me lanzó al mundo allá por 1870. 

Aunque muchos creen que soy genuinamente británica, realmente soy exótica y oriental…Como el gran Rudyard Kipling ví la luz por primera vez en la India pagana y misteriosa  , donde en la época colonial los ingleses me inventaron cuando añadian agua para rebajar el amargo sabor  de la quina que ingerían para prevenir la malaria.

Aún recuerdo aquellos sofocantes atardeceres en los jardines de las mansiones victorianas medio tapadas por el verde salvaje de la selva, donde sentados en amplios sillones de mimbre, hombres bigotudos estirados uniformados y mujeres de rizos rubios y abigarrados sombreros  vestidas de blanco inmaculado, me bebían cansados y sedientos después de la caza del tigre, mientras algún nativo de rostro achocolatado les espantaba los mosquitos con largas hojas de palma.

! Se me remueven las burbujas solo de recordar que allí mismo conocí a mi único y verdadero amor !. Jamás he tenido otro que Ginebra. Tan blanca y cristalina como yo misma. Siempre le he sido fiel. Nunca he amado a otra…. No se me ha ocurrido siquiera….! Ya sé…! ! Ya sé …! Pensareis que soy lesbiana …y estaréis en lo cierto…!! Es lo que hay…!! Pero odio todas esas bebidas , masculinas y sin clase como el Whisky , el Ron o el Vodka que, por cierto, es un ruso bárbaro y un ignorante. ! Solo de pensar en que me tocaran sus asquerosas gotas, me dan escalofríos…!

Debéis saber que lo mío con Ginebra, fue amor a primera vista… fue un flechazo total… fue algo para siempre… una pasión que los años solo han hecho que aumentar. Yo siempre la espero ansiosa en nuestra copa redonda. Nerviosa e impaciente, veo como se acerca el gollete de su botella desde el que caerá ella como la lluvia de primavera. Luego…ambas, suavemente recostadas en las redondeces del vidrio de nuestra copa, nos amamos tierna y suavemente jugando y retozando entre los hielos….fundiéndonos la una en la otra hasta que un dulce orgasmo nos convierte en Gin Tonic. ! Si !, ! Ya sé que no estamos completamente solas !, Desde la superficie siempre nos observa el limón  que es un "mirón", pero… también tiene su punto hacer el amor mientras algún descarado te espía excitado.

Ah…! Que recuerdos ! ! Ah..! Que pasado….!  Enfin...hay que adaptarse a los tiempos para sobrevivir con dignidad y ahora Ginebra y yo, nos hemos convertido en copa "cool" de "chill out". Brillamos con las luces fluorescentes de las "discos", o aligeramos la sobremesa de algún restaurante de estrella "Michelin".

Por eso amigos, ahora podréis entender  mi enfado y decepción…. ! Que chasco… ! ! Que humillación… ! ! Que horror…!, cuando en este ciclo de mi reencarnación fui a caer en manos de un atajo de bárbaros.. ¿Que saben los cerdos cuando es domingo…? Me compraron en un "chino". Me llevaron en un maletero pringoso y vomitado. Se me bebieron caliente en el parking de un polígono industrial al son del "Chumchum" de una música atronadora e imposible. Metieron vino tinto violándome en mi sacrosanta y estilizada lata amarilla, y luego tras retorcer brutalmente mi cuello de Diosa egipcia…!! Estuvieron  jugando al fútbol borrachos con mi sagrado cuerpo durante media hora !! Ale…  Viva el Botellón !!.

!!! Por Dios !!! !!! Por Dios !!! , ! Si es que existe allá en el cielo algún Dios de los refrescos!, ! Que me saque pronto de este horror y me lleve al paraíso del reciclado ! , a ver si en mi próxima existencia logro acabar entre los retocados labios de alguna " Celebritie".

LA FLOR SIN PERFUME

Una hora, una amarga e interminable  hora fue lo que necesitaron los oscuros ojos de Rocío para llenarse de sus lagrimas, que brotaron sin permiso, en silencio, y fueron resbalando por sus mejillas hasta que  su boca comenzó a percibir su sabor salado .

Había notado hace algún tiempo algo se había enfriado entre ellas y  había citado a Lola en el parque, en el mismo banco en el que tantos momentos felices habían pasado, para intentar revivir  su relación.

Rocío había llegado diez minutos antes. Estaba preocupada. La belleza de los cedros, el olor a tierra húmeda, el verdor de los setos de romero y la belleza de las flores de invierno, no habían logrado penetrar en sus sentidos para relajarla como siempre lo hacían. 

Cabilaba ensimismada pensando lo que le iba a decir… como tenía que mirarla… que momentos debía de recordarle para conmoverla… o que ocurrencia contar para oír de nuevo su risa musical.

No comenzó a impacientarse hasta que pasó un cuarto de hora. Al fin y al cabo, Lola nunca fue puntual como ella. Sacó el móvil del bolso y lo consultó impaciente en busca de algún mensaje…!Nada! ! Nada de nada!. Luego se irguió alejando su espalda de los listones del respaldo para avistar mejor el paseo ajardinado que llevaba hasta la entrada del parque y cruzó piernas, balanceando rítmicamente con impaciencia el pie, mientras nerviosamente encendía  un cigarrillo y exhalaba con fuerza el humo lejos de su cara.

Sin darse cuenta, su cabeza volvía al pasado. ¿ Porqué Dios la había hecho así? ¿Para qué sirve la inteligencia de una mujer si no se acompaña de algo más?  !No es preciso ser atractiva..!,! El mundo está lleno de mujeres feas y felices!.! Además, ella no era fea! ! Simplemente era invisible!. Bueno… había sido invisible hasta que Lola se cruzó en su camino. Después, ya no le importaron los cientos de chicos que la miraron sin verla mientras ella suspiraba, ni la mirada neutra de las clientas cuando las atendía en su tienda, ni la compasión que levantaba en sus pocas amigas cuando la veían triste. Con Lola, Rocío había dejado de ser "Una flor sin Perfume".

Todo había sido natural, espontaneo, el amor brotó entre ellas con la sencillez con la que el sol sale o la lluvia cae. Dos amigas sentadas al borde de una cama comparten sus penas. Lola llora amargamente un desengaño en el regazo de Rocío mientras ella la abraza y besa sus rubios cabellos , Rocío la consuela sin haber sabido aun lo que es un desengaño. Besos en aquellos ojos húmedos… mejillas acariciando mejillas… labios que se rozan en las comisuras… manos que caen blandamente y acarician la lana suave que cubre unos pechos…todo lento…armonioso…hasta el éxtasis final, tras el que las dos comprenden que se ha abierto en sus vidas un camino de esperanza.

A los treinta minutos, saltó el buzón de voz cuando finalizaron los tonos. Rocío, desesperada ya,  había llamado a Lola saltándose su costumbre de no importunar…!Lola no contestaba..!

Durante el cuarto de hora siguiente, la desesperación se fue convirtiendo en angustia.¿Cómo no había estado atenta a las señales?, ¿Es que el amor la había vuelto imbécil?, ¿Cómo no advirtió como miraba Rocía a aquel muchacho solitario de ojos verdes en la terraza que  frecuentaban ?. Los reproches que se hacía así misma iban cayendo en cascada…

Si, ya había pasado una hora, Rocío fue consciente que todo había terminado. Miró por última vez la entrada del parque. Se levantó, y con gesto abatido enfiló en dirección opuesta. No le quedaban fuerzas ya. Conocía de sobra el sentimiento de derrota. Ella sabía bien ser una flor sin perfume… y ahora, !Ahora también sabía lo que era un desengaño….!

LA BARCA VARADA

¿Habrá sido el destino o solo una coincidencia....?. No sé…, pero aquí estoy sentado entre las dunas en una preciosa tarde de finales del abril levantino. El sol calienta mi incipiente calva y el aroma del azar de los limoneros cercanos me transporta a mi niñez.. ¿Tenía que averiarse mi coche aquí… ? ¿ Aquí precisamente…? ¿En la carretera que bordea la playa y justo frente a la vieja barca de mi abuelo ?

Estoy convencido de que nuestro propio destino nos habla. Bueno.. en realidad, nos susurra…. nos ayuda …, nos previene… nos orienta....

Pero al destino, solo se le puede escuchar en el silencio.., en la soledad… , en la humildad…. y hoy en día, nadie tiene un minuto de paz para parar y escucharlo.

Además… en ocasiones, nuestro destino  nos aconseja cosas que no deseamos oír….incluso a veces, nos aturdimos a propósito para no escucharlo…

! Cuanto tiempo hace que no me sentía así….!, tal vez años desde la última vez que me sentí libre, sin esa "losa" que todos arrastramos cada día y a la que nos acostumbramos tanto, que solo la notamos en aquellos raros momentos en los que algo o alguien nos la quita la espalda.

¿Cuando cogí yo esa carga?, debió ser poco a poco... sin ser consciente, como crece una planta o se te cae el pelo… pero ahí está, impidiéndonos ser como de verdad somos…obligándonos de algún modo a vivir la vida de "otro" , no dejándonos apreciar la belleza de los momentos…ni la satisfacción de lo conseguido…

¿De verdad necesito esa carga para vivir…? ¿Cuántas veces me veo como " subido en una bicicleta" en la que si dejo de pedalear me caigo…? ¿Quién me subió aquí?...

Con estos pensamientos dirigí la mirada a la barca de mi abuelo.

Ella estaba allí….sola vieja y despintada, caída de lado… Algunas redes rotas y lonas hechas jirones y descoloridas por el sol, reposaban aun ligadas con cuerdas deshiladas a la desconchada cubierta y , como la boca oscura de un rape, mostraba la entrada a su bodega, que era ideal para que los niños jugaran al escondite.

Nadie la había vuelto a usar desde que mi abuelo la dejó allí hace años. Fue mucho antes de que él muriera. Pero ….no pasó ni un solo día del el resto de su vida, en el que él no fuera con su pequeña perrita " perla " a visitarla…, a acariciarla…., a hablar con ella…..consolarse mutuamente y recordar juntos las mil y una anécdotas y sucedidos en los cuarenta años de pesca que nos dieron de comer a todos.

Ahora sé, que cuando salían los tres de madrugada, aun de noche, a pescar… mi abuelo dejaba su " losa" en tierra...

Un día, mi abuelo dejó su barca por última vez. Sabía que no podría volver a la mar.. y que no habría quien lo hiciera después de él. Sabía que su arte, se había ido arrastrado por el tiempo… Entonces, dejó su amada barca cuidadosamente varada "proa a tierra", de espaldas al mar, para que ella no lo pudiera ver…., para que ella no lo echara de menos, como él dolorosamente lo hacía… Pero la barca, como él, estaba triste porque aún podía oír el batir de las olas y la música de la marea en los pequeños guijarros….

¿Pueden las cosas ser leales y fieles como lo son las personas y los animales....? No sabría responder.... pero mi abuela me contó, que como si no hubiera querido darle más pena que la que tenía el hombre…como si ya no le interesara ya estar en este mundo si él no estaba.......!! Aquella barca solo se comenzó a deteriorar cuando mi abuelo murió!!.