Cuando vine a de Santa Brigida de la Torre...no fui consciente hasta pasado algún tiempo de la
peculiaridad de sus gentes. Era algo.... que no se podía apreciar a primera vista, hasta que conocías más profundamente el trabado tejido de relaciones personales del lugar y podías ser aceptado como uno mas..., la verdad, es que
ser el único boticario estable de la población, me ayudó mucho a ello.
Era muy extraño que en este pueblo, de siempre tirando a conservador y cristiano, se diera ese raro
culto al suicidio y tuviera una tasa de mortalidad , por este modo de morir, diez veces superior a otros lugares,
El suicidio era para los Brigidanos....., no solo una salida digna, sino incluso honrosa y valiente. El modo de "quitarse de en medio", podía ser valorado estética
y artísticamente, e incluso....ser considerado hermoso y si su originalidad o motivación eran suficientemente notorios, tener un lugar honroso en la historia y el recuerdo popular, .
Los lugareños pensaban que, de un modo tácito, tenían como una bula directa de Diós que podía saltar los preceptos de la Iglesia a este respecto.
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| el veterinario de Santa Brígida |
Al parecer.... , todo se había originado, con la
muerte de Santa Brígida (mártir no reconocida por la iglesia), moza virgen visigoda, que prefirió tirarse de la torre del castillo antes que ceder a los deseos libidinosos de Ali-Hasan, el moro invasor, aunque.... algunos guasones lo atribuyen al terrible olor corporal del sarraceno.
Luego...., fue
Roderico señor de éstas tierras, él que se tiró con veinte alazanes blancos desde lo alto de la cortada, en protesta por las inclinaciones judaizantes del rey Sancho II "El Suelto".
Fue fruto de tales buenos ejemplos, el que, de siempre, auto inmolarse fuera en Santa Brígida ,extraoficialmente bien visto por la gente, e incluso en algunas épocas, el cementerio de los suicidas casi alcanzara mayor tamaño que el camposanto cristiano .
Don Genaro, cura oriundo del propio pueblo, fue enviado como párroco por el episcopado a finales del siglo XVIII, para atajar esta nefasta costumbre...., pero estaba tan arraigada..., que tras quince años de predicación infructuosa , reconoció su fracaso.....
¿Qué como?, pues...!quitándose la vida!. Encontraron su cuerpo al pie del altar, en medio de un charco de sangre, con las venas cortadas con un cristal de la vidriera de la Virgen del Buen Morir ( Patrona " de facto" de pueblo)
Durante la guerra civil del 36, ya más recientemente ,
Dolores " La Tronera" que era a la sazón alcaldesa anarquista del pueblo , se colgó de una higuera envuelta en una bandera de la CNT, cuando su amante "la Bollera" se largó con un representante de boinas.
Respecto a mi.....bueno yo.. yo... estoy tantos años en el pueblo, que me considero uno de ellos..., es mas, ya pienso como ellos.... y os aseguro, que de mí, no se van a olvidar...Ayer supe de la presencia en mis entrañas de una terrible enfermedad.....y no está en mi ánimo sufrir una larga agonía...... He tomado la decisión, de que
"lo mío" va a ser sonado...., magistral....., digno de leyenda ...,vamos, Tengo planeado que encuentren mi cadáver, macerado por el alcohol y encadenado al fondo de
la gigantesca barrica de vino dulce , que todos los años, a costa del ayuntamiento, vacía con alegría el pueblo entero durante fiestas.....!Ah! y espero que ésta gente me recuerde y
encuentre mi suicidio de su ..."gusto"....ja ja ja
-Pero......Don Genaro...
- El Orfán o el Orgón o ! como se llame...!
- ! Pues claro hijo! , parafernalia aparte, aunque nosotros somos una especie de subcontrata, todos trabajamos para la misma empresa, la del Jefe supremo... Bueno en realidad son tres socios,( Father, Son and Saint Spirit Asociated Co.).
Más
adelante encontraron a dos mayorotes quejándose de labrador, a la sombra
de una enorme coliflor...uno era Gordo redondo y rojo, y el otro era musculoso alargado
y verde, pero tenía una enorme raja de arriba a abajo. El rojo decía al verde:
mira que abandonarme por viejo...decir de mi que soy demasiado maduro, a
mí , que he sido toda la temporada el jefe de la mata...! Pues si tomate! -dijo
el verde, me lo creo, porque que a mí, todo un Pimiento joven y fuerte,
me ha dejado aquí por una pequeña rajita que me hice cuando me tiró la tormenta
de anteayer.... Pero ! vosotros donde vais criaturas! dijo el tomate al ver al
grupo de Adela.. ! pues vamos a cumplir nuestro "Destino" .....en cuanto
sepamos qué es eso del destino! dijeron todos a una.
! Ah
pues aunque algo cegatos, somos muy importantes! ! Dijeron los cebollinos! y la
berenjenita enana añadió: ? Don Tomate? Pero .... nosotros...... los que el
labrador no quiere ..... ¿también somos importantes? ¡Pues si! pequeños, respondió Don Rogelio,
que así se llamaba el tomate, aunque seamos cojos , casi ciegos, viejecitos o
rajados tenemos las mismas vitaminas y alimento que esos guapos que se llevó el
labrador.... ,él no es malo, lo que pasa es que en el supermercado, las señoras
ignorantes, no nos compran si tenemos algún defectillo. Con los hombres
también ocurre igual... aunque tengan algún defectillo, que sean gordos, o
lleven gafas o narizotas o viejecitos.. .o cojitos, son igual de inteligentes y
simpáticos y pueden ser muy buenos amigos....por eso hay que respetar mucho a
las personas con "defectillos"
¿Pues
sabéis lo que os digo....? ! Chicos...! que nos vamos a ir todos juntos
hasta esa casa Amarilla del los Yayos Paco y Consuelo donde hay dos niños
que se llaman Víctor y Diego y su primita Anita , que aunque son muy listos y
simpáticos, son muy pequeños aun y así los ayudaremos a hacerse muy grandes y
fuertes.....!eso sí ! ! vamos ! -dijeron todos-...y don Verdón el
pimiento añadió : Creo que si llegamos pronto a la puerta antes de que
cierren, igual nos meten en el sofrito de esta noche, con unos payasos
italianos muy divertidos que se llaman los espagueti, y que nos hacen muchas
cosquillas cuando se mueven......
Ella trataba a los hombres con tremenda seguridad, como seres previsibles de piel transparente, que le permitían leer su alma , sus deseos, sus intenciones, y manejarlos siempre en su beneficio, pero con él , con él.....se había equivocado...., nadie le había dicho a patricia, que algunos hombres en su trasparente humildad y sometimiento, podían ocultar en el fondo de sus entrañas y sin que nadie lo pudiera advertir lo más mínimo, un minúsculo lugar invisible, inaccesible y pétreo, donde depositar a alta presión , durante días, meses o años.., las pequeñas gotas destiladas del rencor que produce cada humillación..., cada desprecio..., cada desaire...., y cada subestimación y cada ninguneo...., para explotar luego sin previo aviso, en una vorágine de venganza y crueldad, como la bomba del terrorista suicida, que se lleva su vida y la de quien está con él.
