¿Que como llegó a mí, un periodista de provincias, una
historia tan norteamericana?.. ¿ Por agencia ?... ¿ Por televisión ?....! No!, fue
algo más prosaico, conocí la historia de aquellos pirados cuando me llamó la
atención una fotografía de tres típicos ancianos yanquis conversando en un
banco de un ,también típico, jardín norteamericano. Venía en un antiguo
periódico en inglés que debió olvidar
algún turista diez años antes en la posada donde vivo en este olvidado
pueblo y con el que la posadera tuvo bien
envolverme el bocadillo de chorizo para el almuerzo en la oficina.
Aún no sé porque me llamó la atención aquel arrugado
papel…porque además yo de inglés no tengo ni puta idea…pero me dio el pálpito y
se lo llevé a don Fabiano el cura, que sabía algo de ese jodido idioma porque
estuvo de misionero en la india hasta que la malaria lo trajo de nuevo al terruño,
donde solo lo entendía él.
Don Fabiano me leyó aquello , no sin ponerse muy serio al
final llamándoles sacrílegos… pero a mí me gustó el cuento y como tenía pocos
datos y mucho tiempo e imaginación y casi nada que hacer, me dediqué a
historiarlo y convertirlo en un relatito para la edición dominical..Así, con
que ahí va….
Los tres de la fotografía
vivían en las casas prefabricadas que rodeaban la Base Aérea de Red Creeck en Wisconsin
USA . Fue allí donde se retiraron, bueno..los retiraron. Fueron Marines,
Aviadores, pero Marines al fin y al cabo. Después de toda una vida dedicada en
el Cuerpo Aéreo de los Marines, a la patria y a la defensa de la libertad
mundial según la particular visión de los gringos, y después de haber abatido
con sus F3D (F-10) Skyknight todo tipo de enemigos de varias razas
diferentes. Ahora, se dedicaban a contarse una y otra vez, con nostalgia,
anécdotas y batallitas como el que describe
jugadas de beisbol y como si sus enemigos hubieran sido muñecos de goma
o figuritas de cartón. Jamás un remordimiento, jamás una duda. ! Ellos eran Héroes
Americanos y punto!.
No sé para qué bautizan a los Yanquis, si
luego nadie los llama como se llaman…A Wilson, el más alto y calvo, le llamaban
"Jota De" porque siempre bebía Jack Daniels y con dos prótesis de rodilla, y la mitad del pié derecho, tenia jodido
el "tren de aterrizaje" como el mismo decía y como los otros dos
ancianos, vivía en soledad con visitas ocasionales de la asistencia social de
la base. Tras varios matrimonios que no resistieron la vida de un militar, habían ido diseminado hijos por toda
Norteamérica allá donde había una base cerca e incluso alguno más lejos y con
los ojos rasgados. Sus hijos muy anglosajonamente, jamás les llamaban y menos
aún los visitaban ni siquiera en el Día de Acción de Gracias, que para ellos es
como nuestra Navidad. En realidad, en este mundo, no se tenían mas que los unos
a los otros...
El más pequeño, el de la izquierda en la foto
era " Birdy " MacFarlan es
decir "pajarito", y le iba como anillo al dedo. Cuando la cabeza se
le vació de aviones, no le quedó nada. Tenía la creatividad de un pez y era un pusilánime que vagaba aburrido como
un fantasma por todo el pueblo sin ocurrírsele nada que hacer más que fumar
puros sin parar. Realmente Birdy vegetaba y no tenía más interés por vivir que
el puramente biológico.
Por último, "Falcon" James, "
Halcón " El del medio de la foto. El de la gorra blanca, ! El líder claro!
El que está sentado relajadamente en medio como si el banco fuera suyo. El que
todo lo sabía y el único que aun tenía permiso para volar en una vieja avioneta
Piper en la que se daban un garbeo de cuando en cuando
para matar el gusanillo.
A finales de Junio, a
Falcón le habían diagnosticado un cáncer de estómago de los malos. En su cabeza
desde entonces no paraba de dar vueltas a una idea, y ese día la propuso a los
otros…
!Muchachos! !Nosotros somos héroes! !Nosotros
hemos saboreado la gloria y los que nos queda solo es mierda! ( Shit of course
).. Yo pienso morir como he vivido…con honor…con valentía….(Solo faltaba ya esa
música patriótica que va in crescendo a medida que el protagonista habla de
esta Norteamérica levantada por hombres libres y honrados….) !! Venís conmigo a
la última batalla!!.. (segundos de silencio dramático mirándose a los ojos ).
!! Si Falcón! !!Juntos hasta el fin!! y
se cogieron juntos las manos apretando con masculinidad hasta que los nudillos
quedaron blancos….
Fue el 14 de Julio, el
día nacional, al salir el sol, subieron a la Avioneta Piper perfectamente
uniformados con todas sus condecoraciones y los zapatos deslumbrando a los
gatos. Iniciaron unos rezos muy sentidos.! Dios lo entendería!…Luego
despegaron…Cuando llegaron a los mil pies, dieron cada uno un trago de
bourbon..y lanzaron… un !!Viva América!!.
Luego Falcón ceremoniosamente, enfiló en
picado a todo lo que daba el motor hacia aquella alta y desértica colina roja
que tantas veces les había servido de referencia.. en silencio, la vieron
agrandarse ante sus ojos abiertos como platos hasta solo distinguir la tierra
pedregosa….entonces, segundos antes del crack…los tres gritaron al unísono !!!
Fuck offff !!!.... (!!! A tomar por Culoooo!!!)…
Nadie en el desierto
oyó el estallido…solo un hilillo de humo negro dio la pista del lugar…Pero una
vez más "Falcon" James había tenido razón ..los tres fueron
enterrados con los más altos honores militares.
Ni que decir tiene que mi cuento en el dominical no gustó
nada, nadie me hizo un comentario, es más, a veces creo que nadie lo leyó… claro,
con solo ocho ejemplares, medio pueblo analfabeto y el otro medio con cataratas, no se podía pedir
demasiado..