LA BONDAD DEL CENTENARIO

! Que siiiiii, coño! ! ! Que tengo cien años ! y bastante "mala leche". Bueno… seamos sinceros aunque sea por una vez…! Tengo noventa y ocho y medio ! je je , pero soy muy vanidoso y la vanidad te sigue hasta tu tumba como un perrillo fiel. Incluso cuando otros muchos defectos se te van cayendo a trozos por el camino hacia "el hoyo", la vanidad aguanta en nuestra cabeza como un capitán de barco, que es el último en abandonarlo en caso de naufragio.

Porque... !Amigos!
¿Imagina alguien a su anciano abuelito siendo un "golfo" y un "cabronazo" ?

Resulta curioso cómo los defectos y vicios se nos van desvaneciendo poco a poco cuando nos vamos cargando de años, del mismo modo que fueron llegando para quedarse a medida que uno iba creciendo y abandonando la inocencia de la infancia.
Pero......!No os engañéis!, esto no es debido a que uno se vaya haciendo bueno con la edad. La pura realidad, es que ese interesante fenómeno se debe a la falta de fuerzas. Porque… todo sea dicho, la  verdad es que "ser bondadoso"…, necesita mucha menos energía que ser "borde y malo", y además, !Es mucho más barato!, lo que siempre es un punto a favor de "La Bondad" y del "Cielo" en estos tiempos de crisis. Yo, cada vez estoy más convencido de que si los pobres van más al cielo no es por que sean más buenos... es porque tienen menos "pasta" para el "golfeo".

En mi caso particular, aunque me quedaran vicios y energía para practicarlos no me los podría costear con la mierda de pensión que me quedó. Además, los dueños de ésta residencia de ancianos, me exprimen sin piedad pensando que esto es el Gran hotel-balneario de Baden-baden.

Aunque solo sea por ésta vez, voy a ir directamente al grano. No quiero que piensen que les cuento batallitas porque aun tengo la mente muy lúcida.

Resulta curiosa esa relación entre "el mal" y la energía.Lo empiezas a comprender pronto, ya de muy pequeño, cuando tus padres te dicen :    ! Niño, estate quieto y no seas malo !, porque los mayores ya te empiezan a dar a entender, que eso de estar quieto y no gastar energía… es bueno y santo.

Además...a ver..díganme Vds. ¿Qué hay en el infierno?: Fuego... Fuerza.. Energía..  Pasión...  Violencia ...; es verdad que te queman, te torturan y te fustigan…pero al fin y al cabo entre latigazos te puedes imaginar aquello todo lleno de mujeres desnudas estupendas y muy muy pecadoras, que divertidamente horrorizadas, van gritando obscenamente y balancean sensualmente sus caderas y pechos mientras huyen de los diablos sátiros que las persiguen por los oscuros túneles; !Ah! y todo ello  iluminado sensualmente por el rojo anaranjado de las llamas, que le da a todo ese interesante "tonillo" de orgía que siempre tiene  lo satánico.
¿No me dirán Vds. que imaginar esa la escena, no es más atrayente que imaginarse el cielo?:  todos tumbados y aburridos  serenamente en las blancas nubes…. con los ángeles rubios y ambiguos, vestidos de azul y rosa hasta el cuello, colgados de la nada, tañendo mustiamente sus liras….. 

Personalmente, me gusta pensar que en el infierno, entre tortura latigazo y quemazón, como la cosa es para siempre, es decir..… eterna, siempre nos tocará algo agradable y divertido, aunque solo sea de refilón  ¿ No?  Porque…. vamos a ver, si el agua es bendita y buena para la salud, ¿No nos van castigaran en el averno dándonos agua, que es algo bueno y saludable? . Yo sincera y lógicamente, espero que me den  algo que me perjudique mucho más, como güisqui de garrafa… o por lo menos, tintorro peleón, y para acompañarlos, nos castiguen con "cosas malas" como unos embutidos terriblemente colesterinémicos… y unas buenas pancetas naufragando en triglicéridos y grasas saturadas altamente perjudiciales para nuestra salud. Incluso... nos podrían castigar en a la terrible sala de "tortura nicotínica", donde encadenados a la pared te joden los pulmones haciendote fumar un cigarro habano tras otro hasta que revientas. Y luego... digo yo que no faltará un "cafelito" bien cargado que también es muy muy  malo y sube " un huevo" la tensión y como  " El Juego " es algo horroroso y deleznable, tal vez nos permitan jugarnos al póquer con los carceleros, si nos podríamos librar o no  algún día que otro del "tormento anal"  lo cual podría hacer la cosa más llevadera... 

Porque.... digo yo... que si esos diablos están allí jodidos y no están en la "oficinas satánicas" ejerciendo de "demonio administrativo" o algo parecido,  será por algún motivo…. lo más probable es que sean la escoria del averno y también ellos estén allí castigados  y si eso es así,  no me puedo creer que esos tipos deleznables, tengan el infierno bien organizado y "funcionando como un reloj". Yo no sé como marchará la sección germánica del infierno, pero por lo que concierne a la sección de habla hispano-latina, yo sinceramente espero que sea como siempre un "auténtico desastre" en cuanto a funcionamiento como todo lo que organizamos. Y....  ya se sabe," A río revuelto..... !ganancia de pescadores!"

Lo malo es que aquí en la residencia, con cien años y sin fuerzas… solo con estar "quietecito" al sol senado en este banquito y responder bien un sí o un no cuando te preguntan, eres un "cielete" y tienes "la mente clara como el cristal".  !Ah!.. y como no te cagas ni te meas encima, el personal dice de ti que eres un santo y "que no das casi faena…".  y ya se me está haciendo difícil que el día que "palme" me etiqueten suficientemente de "Malo" en el juicio celestial para  ir a ver a Lucifer.  Aquí… si me descuido…. el cura me hace un salvoconducto para arriba, para lo que viene siendo.. " El Cielo"…y "a tomar viento", ale, directo al Paraíso.. 

Y...!No! ! Al Paraíso no, por favor!. Si ya estoy harto aquí en la tierra de mujeres estrechas, frutas sanas , verduras insulsas y música barroca

  !! Imagínate....para toda la puta eternidad !!... 

HACIENDO AMIGOS ( DE BARCAS Y BARQUETES...)

-!Voy a decirlo..!, ya no tengo edad de ir callando cosas...., ya lo he hecho muchas veces en esta vida.
-Pero ! Paco!...., ¿ que necesidad tienes de molestar a nadie...?
-!Estoy harto!, es la enésima vez que intento pintar las barcas de la Albufera y no me salen...
- No te salen, por que las barcas son difíciles....
-!No! !no! no es por eso....es porque.....
-Paco, ! calla ! sé tu opinión y es mejor callar....
-No señor....no quiero callar....no me salen... por que ....! Son feas!.... coño , ya lo he dicho. Es más, son feas ....de cojones...y soy muy valenciano, pero la pasión no me ciega.....
- Si , y acabas de buscarte un montón de enemigos......, te van a echar de esa agrupación de acuarelistas de valencia , que te acaban de admitir...   ? te has leído los estatutos?,seguro que por opiniones como esa, te pueden expulsar...

-Pero si los valencianos somos tolerantes con las opiniones de los demás......
- No te engañes amigo.... en España somos tolerantes con las opiniones de los demás, hasta que opinan mal de nosotros....entonces sacamos al Capitán Trueno que llevamos dentro, para que reparta sangrienta justicia. ah..y mas.... para el tema de la "terreta" , que te ciega como solo los hijos ciegan a las madres..., vamos..te conviertes en un talibán cultural. Pero...¿ porque no te gustan esas barcas...?, no seas injusto, no son tan feas...
-Mira, en general las barcas tienen unas curvas armoniosas, difíciles.... pero armoniosas, están pintadas de bellos y brillantes colores que muestran el amor y cuidado de su dueño y tienen un nombre bonito, y unos numeritos muy cucos, y a todas luces queda claro que son del sexo femenino.... Por el contrario, las barcas de la albufera son negras o verdosas, polvorientas, mates, casi sin curvas...  y la mayoría no tienen nombre, y yo, no les encuentro un sexo definido... vamos, parecen como desnutridas y delgadas y ambiguas, a veces me pregunto  si no serán barcas anoréxicas. Solo les faltaba flotar en ese nauseabundo caldito verde tan poco pictórico para desmotivarme..
- Pues yo las he visto con su bella vela latina al viento de poniente y el rojo atardecer y me parecen preciosas...
-Déjate de cuentos.... a ti lo que te gustan son las velas... y yo estoy hablando de las barcas, no de sus velas...., además para pintarlas así, primero tendría que aprender a pintar acuarela encima de una Zodiac.
- Tal vez lo que debes hacer primero, es aprender a pintar acuarela, simplemente.
- Muy gracioso....
- Pues lo mejor es que dejes de hablar de ellas, si no te gustan, no las pintes, ignóralas, dedícate a pintar otra cosa con mas colorido.....,..como los "Moros y Cristianos".
-! Hombre! a propósito de los "Moros y Cristianos".....
-!Por Dios! Paco ... por hoy déjalo, que ya te has hecho bastantes enemigos.....

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EL SECRETO DEL GUITARRISTA TRISTE

Hace dos días que no duermo. Aun recuerdo palabra por palabra mi encuentro con el hombre de la guitarra que vestido de negro veía tocar   en el parque.Yo mismo, cansado de no hablar con nadie, fui quién primero se dirigió a él … -- ¿ Viene Vd. aquí a tocar todos los Sábados… ?-- Él, parecía un hombre educado y me contestó con voz cansada,  -- Bueno, a tocar y también a cantar, aunque lo hago en voz bajita y casi no se me oye,  pero lo mío es  mas tocar y componer.  La guitarra y la música son mi talento. y si , vengo a tocar y cantar todos los Sábados que el tiempo lo `permite--. Tenía el  pelo algo canoso y descuidado que  delataba un pasado algo bohemio. Alzó su cabeza cubierta con una vieja gorra de color indefinido y mirando hacia la cúpula verde y dorada que forman las copas de los árboles iluminadas por el sol poniente de la tarde de otoño y continuó hablando casi en un susurro.-- En esta ciudad tan pequeña, realmente hay pocos sitios donde ir cuando uno no trabaja. -- Entonces....- le pregunté arrepintiéndome casi al mismo tiempo que las palabras salían de mi boca y temiendo parecer un papanatas indagando sobre esa tontería.-- Entonces, ¿ Habrá visto Vd. al fantasma del parque del que todo el mundo comenta ?

Él, para mi alivio, tras un  profundo suspiro me contestó con naturalidad: --Bah, paparruchas de gentes aburridas…-- El hombre sin quitarse la guitarra del regazo, había encendido un cigarrillo y fumaba con parsimonia como si hubiera hecho un descanso para hablar conmigo. -- Mire caballero… , soy de aquí, quiero decir que nací en esta ciudad. Jugaba ya en éste parque de niño. De joven, con mis amigos no salíamos de aquí y  ya más mayores, con las muchachas, en las tibias noches de verano, nos doctorábamos en amores aquí en el parque bajo la luna.-- Mientras expulsaba el humo, hizo una pausa  mirando distraídamente la punta brillante de su cigarrillo y luego continuó hablando: Los árboles han ido creciendo, haciéndose frondosos e  incluso envejeciendo  conmigo y  podría decirle sin riesgo a mentir que conozco cada una de sus ramas como conozco  a los  hijos de mis vecinos a los que he visto crecer..y…  !Jamás!,  ni de noche ni de día, he visto aquí fantasma alguno. Ni siquiera un espíritu de segunda división o  un alma en pena provinciana que nos sacara del tedio…Además….-- Con su barbilla señaló su entorno moviendo la cabeza de un lado a otro.-- Por no haber….  tampoco hay Musas. Las Musas se largaron espantadas de este parque un día aciago, como los pájaros salen en desbandada de los árboles cuando oyen el disparo de un cazador y desde que se fueron, no he logrado componer nada nuevo. Como atrapado en un bucle que me mantuviera el pasado, siempre toco una y otra vez mis antiguas canciones. El guitarrista, hizo una pausa mientras apagaba la colilla con su pie izquierdo sin levantarse siquiera. Yo, aproveché el momento para satisfacer la curiosidad y el interés que aquel individuo había despertado en mí -- ! Pues es una pena, porque Vd. toca como los ángeles!-- le dije adulador.. --! Podría pasarme las horas aquí, fumando y escuchándole en silencio!-- y..-- ¿ Lleva Vd. mucho tiempo así,  sin inspiración ?-- Le pregunté al ver que el hombre me hacía caso y parecía tener también ganas de hablar -- Él. pareció pensar la respuesta, bajó la cabeza y mirando con interés el desgastado zapato como si no lo hubiera visto nunca, me contestó :-- Pues….! Desde que " Él " murió!.--  ¿ " Él " ?, ¿Quién es " Él " ?  Le pregunté maleducadamente sin respetar su pausa..  -- Pues…! Alberto! -- Dijo el hombre como si diera por supuesto que yo conocía a Alberto. -- ! Perdone Vd. mi curiosidad!-- Le dije, pero…--¿Quien era Alberto?--suspiro de nuevo antes de contestarme --¿Que quién era…?-- ! Mire Vd. !, Alberto  era una parte de mí,  aunque  yo no lo supe hasta que murió, y  aunque lo hubiera sabido antes, tampoco hubiera podido hacer nada que cambiara nuestro destino.-- Pensé en su enigmática respuesta mientras él continuaba hablando. --Alberto y yo, Nos conocimos en la escuela del barrio. Siempre fue mi mejor amigo. Estudiamos música los dos, y formamos un dúo musical--. Había tomado de nuevo la guitarra de su regazo y mientas hablaba rasgaba distraídamente unos acordes casi al azar..--  ! Éramos  fantásticos! de verdad ! Originales y brillantes!.  Nuestras canciones eran inspiradas y soberbias. Nos sentíamos como  John Lennon y Paul McCartney. Yo le daba una música y él le hacía la letra más tierna que se pueda imaginar y luego, la cantaba con una dulzura y sentimiento que hacía que se me escapase alguna lágrima aunque antes  la hubiéramos tocado cien veces antes. Nuestros talentos eran tan total y absolutamente complementarios, que  él no podía crear con otra música que la mía y nadie salvo él , podía hacer con sus letras y su voz  algo genial con mis notas. Cuando ocurrió la tragedia, estábamos ya a punto de grabar nuestro primer disco, y los representantes conscientes de nuestra calidad y proyección, se "daban de navajazos por nosotros"…--  ¿ Y qué pasó?. le pregunté de nuevo,  ¿ Cómo se pudo romper ésa magia?--  Yo mismo no me reconocía, no era propio de mi, no me podía creer que mi curiosidad me llevara con descaro a ahondar en los  íntimos recuerdos de aquel hombre  que parecía indefenso ante mis preguntas; pero él, no pareció molestarse por ello  y continuó hablando mientras miraba ensimismado al fondo del parque.-- Pues… ! Lo de siempre!,  ! Lo único que puede separar a dos amigos….!: ! Una mujer !.  Él se enamoró perdidamente de Olivia, una muchacha tan guapa como voluble que era fan nuestra en aquellos dias--. Haciéndome el listo, yo le corté:-- ¿ y Vd. …. se la quitó? ¿ No? ! -- !No! !No!, No lo diga Vd. ni en broma…! dijo vehementemente el hombre-- Ella, que era una caprichosa se enamoró de mi y cuando me lo dijo, yo la rechacé para no traicionar a mi amigo a pesar de que a  también me gustaba….!-- . -- ¿Y qué pasó?-- Sin ningún pudor, yo seguí hurgando en su herida…. ! --Pues que despechada  se largó con Otro , de un día para otro, sin darle a Alberto la menor  explicación.. y Alberto, que era tan débil como sensible, no pudo vivir sin ella. Un día lo encontramos aquí, en el parque, bajo el Magnolio gigante, muerto con una jeringuilla en el brazo. --  ¿ Alberto se drogaba..?--  le dije… Mirando al suelo, el hombre movió la cabeza negando antes de abrir la boca. -- ! No ! !Que va…! La voz se le quebraba con el recuerdo…jamás lo vi tomar nada que no fuera una Aspirina, ni siquiera bebía… simplemente, no pudo soportar la vida….-- Cuando lo vi tan abatido, yo traté de animarlo y le dije -- ¿ Pero Vd. con el talento que tiene, habrá hecho carrera…?--.He de reconocer que un psicólogo me hubiera suspendido la asignatura. Yo estaba avergonzado de como iba metiendo la pata una y otra vez con la indulgencia del pobre hombre….-- !No!, - me dijo como quien explica algo a un niño-  yo sin él no pude seguir, ni lo intenté siquiera…. mi talento solo brillaba junto al suyo…..--

--! Que historia  más triste !-- le dije,-- Me voy a ir que se me hace algo tarde, y ya  le dejo tranquilo que toque Vd…. pero… si no le importa, me gustaría hacerle una foto mientras canta ahí solo en el banco!  Él asintió con la cabeza

y despacio, comenzó a cantar… 

Yo, hace dos días que malduermo y no he dejado de darle vueltas, estoy inquieto, no sé qué hacer, no sé si decirle algo a aquel músico del parque, o guardar el secreto para que no lo sepa,  pero en la foto que le hice…. junto a él , estaba alguien o algo. Una figura borrosa  que parecía estar cantando. Un espíritu que no podía ser más que el de Alberto…Aunque.. creo que no le diré nada, al fin y al cabo, de algún modo, llevan juntos toda la vida y hay cosas que es mejor no removerlas… Pero ahora sé que la gente tenía razón…  En ese parque, ! hay un fantasma!.

PEDRO " EL DESMAYAO "

Creedme si os digo que no tengo motivo para mentir y disfrazar mi memoria, porque lo que escribo no es para mí más que un desahogo. Solo escribo a modo de "Confesión laica" para entretenerme un rato  ahora que soy un anciano. porque el tiempo pasa más despacio para los que ya nos hemos quedado solos. Soy Apoderado, bueno…fui Apoderado porque ahora no soy más que un viejo; un "Apoderado" solo es la persona a la que le das poderes en tus negocios, ahora se dice: "Representante", o más anglosajón y mas "cool":  "Mánager". Yo creo que he sido un " Apoderao" de aquellos que se han " Aprovechado poco de la gente". Fui rico de cuna y heredé este oficio de mi padre. Él, sí que "desplumó" a unos cuantos "Maestros" cuando  lograba que siendo poco más que "Maletillas" ganaran los muy ignorantes el dinero a " Capazos" y así, hizo la fortuna de mi familia.

Pero vamos al grano que este escrito no trata de mi persona : Ésta mañana, desde mi ventana, las calles mojadas , el cielo gris y la mansa lluvia, me han traído a la cabeza al "Desmayao" y me gustaría glosar su figura juntando cuatro sinceras y agridulces palabras en su memoria.

Pedro González " El Desmayao" era todo un personaje.  Alto y muy flaco,  triste y cetrino, y  pálido hasta en verano, su piel aceitunada se negaba el bronceado como "La santa" se niega a aceptar la herejía y prefiere el martirio.  En un rostro donde se  marcaban los pómulos como las ancas de un caballo famélico, sus patillas negras y rizadas a la antigua,  enmarcaban "un careto" cuyos raros ojos verdes apenas eran  visibles entre los parpados caídos y las cárdenas ojeras. Sus ojos de "borrego degollao", como dos aburridos guardianes, custodiaban una larga nariz aguileña, que sobrevolaba una boca violácea de labios finos.Era un hombre extraño....más que eso… !raro de cojones! ; todo en Pedro era " Pausa y desmayo"; ni un gesto de valor… ni de carácter… ni de desplante o desafío. Era de cuna frío como un lagarto, como un reptil; no necesitaba el valor, porque no conocía el miedo; y no es que lo venciera..., ! es que no lo sentía !, simplemente nació sin nervios!.

¿ Mujeres?... Mujeres sí, pero al "Desmayao" le gustaban las mujeres de  " Rompe y Rasga", espectaculares y de carácter, porque esperaba de ellas que lo "hicieran todo". Yo creo que era vago y desmayado hasta para el sexo. Solo lo vi  entusiasmado un par de veces cuando hablaba de cigarros habanos o de relojes caros.

Pero..... en la plaza...sobre la arena...  lo de Pedrito, era simplemente mágico. Era " El Artista del capote" . Maravillaba cómo lo hacía volar suavemente con elegante habilidad, manteniendo su cuerpo hierático sobre las dos piernas abiertas. Verónicas…. Navarras…. Chicuelinas… Reboleras….. Arrodillado… De pie…. Rodilla en tierra….. En el primer tercio, derretía los tendidos; bueno… más que derretirlos…. los iba cocinando a fuego lento para comérselos en el último.

Lo suyo no eran las banderillas : " Mu Cansao, yo no nasí pa los palos y menos si tién pinschos…" decía de ellas con su gracejo andaluz . Pero en la muleta…, en la muleta podía torear los toros con los pies clavados en el suelo, sin moverse. Impresionaba el contraste de la belleza de su toreo parsimonioso, con la fuerza y pasión de los pasodobles, cuando la banda de músicos  en la naya, allá en lo alto de las gradas, atacaba entusiasmada la música.  "El estatuario" lo bordaba y en  las tandas de muleta, de lentas y desmayadas, parecía un juguete al que se le estuvieran acabando las pilas. Creo que los toros no lo corneaban, porque para ellos era transparente… simplemente no existía…. para los cornúpetas, debía ser una especie de espíritu o fantasma que había venido acompañándolos desde la lejana  la dehesa donde pastaban. Mataba bien, lo que le llenaba de orejas y de contratos. Tenía la costumbre de besar la punta del estoque cuando lo recogía y alzar los ojos al cielo como pidiendo inspiración, y yo aun no sé porqué; porque él, no mataba a los toros, nada de  " Bolapié" ni leches.. A él, los toros… se le suicidaban. Vago de nacimiento, él mataba recibiendo. Se limitaba a estarse quieto, poner el estoque y que el toro pusiese la energía  "ensartándose" él solito " hasta la bola".  

Si, Pedro Gonzalez "El Desmayao", era todo un "personaje"; me dio dinero a ganar "hasta decir basta", pero fue poco tiempo. La mala suerte  le llevó a morir en su primera y última cogida. Toreaba en la arena negra de Bilbao. Era una tarde desganada como él mismo y chispeaba sin parar desde unos nubarrones color  panza de burro. Los tendidos estaban trufados de paraguas negros y cualquiera con un mínimo de sensibilidad hubiera podido sentir los malos augurios en el ambiente. Yo,  que de siempre he sido algo supersticioso, veía la corrida tocando madera con los dedos cruzados. Fue un toro bizco y cornalón más negro que una sotana al que yo creo que  la muleta no pudo engañar porque era medio ciego y que derrotó por error hacia el diestro creyendo era el trapo.  Una sola cornada en el pecho fue suficiente,  aunque fuera por la sorpresa, fue la primera vez que le recuerdo con los ojos completamente abiertos. Es curioso,  pero ni siquiera le vi roja su sangre; el albero negro ceniza  y la lluvia dejaron un charco violeta casi morado clarete cuando la vida se le escapaba por aquel agujero del pecho.

Sinceramente, yo no me imagino al " Desmayao" en el infierno sufriendo, Pedro no era un santo… pero no era malo para tanto. Tampoco lo veo en el cielo

! Quillo … que er sielo ta mu arto allá arriba. y yo eztoy mu cansao.. ! Su espíritu, se debe haber quedado entre nosotros; tirado perezosamente por los tendidos lleno de hastío, o dejándose caer, sobre las barreras y burladeros, o tal vez sentándose traviesamente encima de  los toros cuando las mulillas se los llevan " Al Arrastre" .