PEDRO " EL DESMAYAO "

Creedme si os digo que no tengo motivo para mentir y disfrazar mi memoria, porque lo que escribo no es para mí más que un desahogo. Solo escribo a modo de "Confesión laica" para entretenerme un rato  ahora que soy un anciano. porque el tiempo pasa más despacio para los que ya nos hemos quedado solos. Soy Apoderado, bueno…fui Apoderado porque ahora no soy más que un viejo; un "Apoderado" solo es la persona a la que le das poderes en tus negocios, ahora se dice: "Representante", o más anglosajón y mas "cool":  "Mánager". Yo creo que he sido un " Apoderao" de aquellos que se han " Aprovechado poco de la gente". Fui rico de cuna y heredé este oficio de mi padre. Él, sí que "desplumó" a unos cuantos "Maestros" cuando  lograba que siendo poco más que "Maletillas" ganaran los muy ignorantes el dinero a " Capazos" y así, hizo la fortuna de mi familia.

Pero vamos al grano que este escrito no trata de mi persona : Ésta mañana, desde mi ventana, las calles mojadas , el cielo gris y la mansa lluvia, me han traído a la cabeza al "Desmayao" y me gustaría glosar su figura juntando cuatro sinceras y agridulces palabras en su memoria.

Pedro González " El Desmayao" era todo un personaje.  Alto y muy flaco,  triste y cetrino, y  pálido hasta en verano, su piel aceitunada se negaba el bronceado como "La santa" se niega a aceptar la herejía y prefiere el martirio.  En un rostro donde se  marcaban los pómulos como las ancas de un caballo famélico, sus patillas negras y rizadas a la antigua,  enmarcaban "un careto" cuyos raros ojos verdes apenas eran  visibles entre los parpados caídos y las cárdenas ojeras. Sus ojos de "borrego degollao", como dos aburridos guardianes, custodiaban una larga nariz aguileña, que sobrevolaba una boca violácea de labios finos.Era un hombre extraño....más que eso… !raro de cojones! ; todo en Pedro era " Pausa y desmayo"; ni un gesto de valor… ni de carácter… ni de desplante o desafío. Era de cuna frío como un lagarto, como un reptil; no necesitaba el valor, porque no conocía el miedo; y no es que lo venciera..., ! es que no lo sentía !, simplemente nació sin nervios!.

¿ Mujeres?... Mujeres sí, pero al "Desmayao" le gustaban las mujeres de  " Rompe y Rasga", espectaculares y de carácter, porque esperaba de ellas que lo "hicieran todo". Yo creo que era vago y desmayado hasta para el sexo. Solo lo vi  entusiasmado un par de veces cuando hablaba de cigarros habanos o de relojes caros.

Pero..... en la plaza...sobre la arena...  lo de Pedrito, era simplemente mágico. Era " El Artista del capote" . Maravillaba cómo lo hacía volar suavemente con elegante habilidad, manteniendo su cuerpo hierático sobre las dos piernas abiertas. Verónicas…. Navarras…. Chicuelinas… Reboleras….. Arrodillado… De pie…. Rodilla en tierra….. En el primer tercio, derretía los tendidos; bueno… más que derretirlos…. los iba cocinando a fuego lento para comérselos en el último.

Lo suyo no eran las banderillas : " Mu Cansao, yo no nasí pa los palos y menos si tién pinschos…" decía de ellas con su gracejo andaluz . Pero en la muleta…, en la muleta podía torear los toros con los pies clavados en el suelo, sin moverse. Impresionaba el contraste de la belleza de su toreo parsimonioso, con la fuerza y pasión de los pasodobles, cuando la banda de músicos  en la naya, allá en lo alto de las gradas, atacaba entusiasmada la música.  "El estatuario" lo bordaba y en  las tandas de muleta, de lentas y desmayadas, parecía un juguete al que se le estuvieran acabando las pilas. Creo que los toros no lo corneaban, porque para ellos era transparente… simplemente no existía…. para los cornúpetas, debía ser una especie de espíritu o fantasma que había venido acompañándolos desde la lejana  la dehesa donde pastaban. Mataba bien, lo que le llenaba de orejas y de contratos. Tenía la costumbre de besar la punta del estoque cuando lo recogía y alzar los ojos al cielo como pidiendo inspiración, y yo aun no sé porqué; porque él, no mataba a los toros, nada de  " Bolapié" ni leches.. A él, los toros… se le suicidaban. Vago de nacimiento, él mataba recibiendo. Se limitaba a estarse quieto, poner el estoque y que el toro pusiese la energía  "ensartándose" él solito " hasta la bola".  

Si, Pedro Gonzalez "El Desmayao", era todo un "personaje"; me dio dinero a ganar "hasta decir basta", pero fue poco tiempo. La mala suerte  le llevó a morir en su primera y última cogida. Toreaba en la arena negra de Bilbao. Era una tarde desganada como él mismo y chispeaba sin parar desde unos nubarrones color  panza de burro. Los tendidos estaban trufados de paraguas negros y cualquiera con un mínimo de sensibilidad hubiera podido sentir los malos augurios en el ambiente. Yo,  que de siempre he sido algo supersticioso, veía la corrida tocando madera con los dedos cruzados. Fue un toro bizco y cornalón más negro que una sotana al que yo creo que  la muleta no pudo engañar porque era medio ciego y que derrotó por error hacia el diestro creyendo era el trapo.  Una sola cornada en el pecho fue suficiente,  aunque fuera por la sorpresa, fue la primera vez que le recuerdo con los ojos completamente abiertos. Es curioso,  pero ni siquiera le vi roja su sangre; el albero negro ceniza  y la lluvia dejaron un charco violeta casi morado clarete cuando la vida se le escapaba por aquel agujero del pecho.

Sinceramente, yo no me imagino al " Desmayao" en el infierno sufriendo, Pedro no era un santo… pero no era malo para tanto. Tampoco lo veo en el cielo

! Quillo … que er sielo ta mu arto allá arriba. y yo eztoy mu cansao.. ! Su espíritu, se debe haber quedado entre nosotros; tirado perezosamente por los tendidos lleno de hastío, o dejándose caer, sobre las barreras y burladeros, o tal vez sentándose traviesamente encima de  los toros cuando las mulillas se los llevan " Al Arrastre" .

BERTA O EL CABALLO DE TROYA

Cuando el Prof. Castillejo la contrató, no vio en Berta nada que reprocharle. Su currículum era impecable. Su formación como secretaria, incluía los más modernos sistemas de informática , comunicación y reprografía y dominaba el uso del inglés y las redes sociales....! Justo lo que necesitaba!  Además... ! Estaba buenísima !.  En realidad,  ya hacía algún tiempo que no estaba contento con Doña Gertrudis, su secretaria de toda la vida. Ella, no había sabido evolucionar con las sus necesidades ni las su despacho al ritmo de su creciente importancia. Se había quedado obsoleta. Además era tremendamente aburrida y nada mediática. Por todo ello, Pedro pensó que su renuncia le había venido "de perlas"  y la acepto sin pegas , saludando alegremente la llegada de Berta, como una nueva luz que entrara por la ventana de su despacho algo oscuro en los últimos años…..  ! Ya tenía la secretaria que él quería,!  ! Ya tenía la secretaria que él se merecía!.....

BERTA- ACUARELA-

Pedro Castillejo, era escritor, erudito y ensayista, además de sus libros y la enseñanza en la universidad, mantenía activos varios de los blogs más visitados de mundo cultural y había alcanzado fama y notoriedad  como tertuliano,  siendo , ya hace mucho tiempo, el intelectual " de cabecera" de numerosos  y diversos medios de comunicación . Su participación regular en tertulias, foros  y debates radiofónicos y televisivos,  iba a menudo rodeada de polémica y excentricidad. Siempre se decantaba por la visión de la izquierda mas materialista, anticlerical y teñida de demagogia. Se había constituido  en  un autentico azote,  no solo para la derecha neocapitalista,  sino también para todo aquello que oliera a ordenado , burgués o consecuente. Pero...en televisión, sabía provocar la polémica, que generaba audiencia...y eso no tenía precio.....La verdad, es que el tío era atractivo. Las cámaras lo amaban.. daba una imagen moderna y despreocupada, como si estuviera de vuelta de todo y ya hubiera tenido experiencia previa de cualquier cosa de la que se hablara. Con un estilo anglosajón , como de Oxford..... vestía frecuentemente de tweed, coderas, camisas de cuadritos finos...pantalones de pana o vaqueros raidos... .Una mezcla de altura y delgadez contribuía a dar su tipo estudiadamente desgarbado. Su pelo, era como si tuviera una vida propia, con una pequeña melena "años 60" que caía en unas greñas rubias, ya canosas que caían sobre los unos ojos verde oscuro, y que él apartaba de los mismos con gesto indolente y estudiado cuando con marcadas pausas, simulaba ante las cámaras, no encontrar la palabra precisa.....

Fiel a su aureola, en su vida sentimental,  no hacía jamás compromisos que pudieran lastrar su carrera. Su historial emocional era un rosario histórico de mujeres: famosas, actrices ,cantantes, presentadoras, políticas,  modelos, estudiantes....Etc. etc., cuyo común denominador, era ser mona y dar bien en las cámaras.  ¿Hijos? !Si!, de todas las edades, de los que apenas se ocupaba y que se criaban con sus madres... al fin y al cabo ellas no habían querido o sabido evitar un embarazo, que él jamás deseaba...pero al parecer, todas parecían desear un "clon" de él en forma de "Pedrito pequeñito", y no dudaban en cargar para siempre resignadas con el peso y la responsabilidad de su descendencia.

Si, volviendo al principio, ahora Pedro Castillejo, comprende porque le pareció algo extraño que Doña Gertrudis, su anterior secretaria, aunque ya mayor , lejos aún de la jubilación...le dejara repentinamente alegando  motivos personales..Pedro Castillejo  ahora comprende también lo oportunamente que apareció Berta..... aquella nueva y atractiva secretaria.., También Pedro castillejo ahora entiende , porqué la atractiva Berta revolvía y fotocopiaba todos sus archivos, con la excusa de establecer un orden más moderno y lógico,  mientras sonreía y flirteaba con él  y le ponía ojitos tiernos en una atmósfera de complicidad … Ahora, ya desde aquí, desde la cárcel... aunque  tarde, Pedro Castillejo lo comprende definitivamente todo y  desde la  negrura de la vergüenza y  del olvido, aun recuerda la cara que puso , como abrió los ojos como platos, como se quedó sin habla y sin poder articular ni una palabra para defenderse,  cuando su mayor contrincante mediático, destapó a la luz pública delante de todas las cámaras y en pleno debate sobre la explotación infantil, las pruebas inapelables sacadas de su propio despacho, de sus cuentas suizas, de su participación en las empresas de blanqueo de capitales y... lo peor de todo ...su asociación con aquella empresa textil de Bangladesh, cuyo edificio se hundió por el peso del hacinamiento humano, dejando bajo los escombros 300 trabajadores,  la mitad de ellos....!Niños!..

Ahora definitivamente Pedro Castillejo comprende que la vanidad fue su perdición y que en los medios de comunicación, los había más " listos" e "hijos de puta" que él..... 

LA SERENA BELLEZA DE OFELIA

Le gustaba pasear por "La Marina", la zona embarcadero deportivo del Puerto de Valencia, era una zona moderna y futurista construida y diseñada en las épocas de bonanza económica al socaire de la "copa America". Fernando , detestaba el ajetreo y el bullicio y  buscaba paz…..paz  y  soledad,  caminando por muelles y pantalanes temprano al amanecer o en las dulces tardes de primavera cuando las gentes cansadas de un largo día, habían vuelto a sus casas. La verdad, es que hoy hacia un día de perros, bueno todo es relativo…. tal vez para  un "Atlántico", gallego o norteño, este día de marzo fuera casi primaveral… pero en el Levante  Mediterráneo,  donde  la lluvia escasea en invierno  y los días luminosos son la norma , los cielos grises son una rareza , una rareza, que por distinta, gustaba especialmente a Fernando.

Caminaba calmoso sin prisa, disfrutando, como si temiese que si se apuraba el paseo se acabara demasiado pronto. Iba contemplando los barcos  blancos y azules que estaban preciosos contra el gris antracita del cielo que los hacía destacar. Había embarcaciones de  todas las  clases y tamaños, pero todos eran bellos para Fernando: Los grandes yates de millonarios rusos…. Los veleros de varios palos y complicada arboladura….

dia gris en la marina

Bregantines clásicos  que recordaban las películas de aventuras y que hablaban de la riqueza y del abolengo de las grandes familias que podían mantenerlos  durante generaciones….Y sobre todo, los pequeños veleros y lanchas de motor,  donde los profesionales liberales de la clase media alta, paseaban a sus familiares y amistades  los domingos de primavera, mostrando con orgullo la prueba de su reciente triunfo en la vida.

Si, a Fernando le parecían bellos pero sobre todo, le trasmitían paz  tranquilidad. Él no los deseaba,  estaban tan lejos de sus posibilidades económicas,  que ni siquiera tenía envidia de ellos, ni siquiera soñaba  poseerlos.  A otras personas, este mundo de lujo y exhibición,  podía resultarles obsceno o inmoral , tal vez, porque les recordaba lo injusto de la vida y la desproporción entre el tabajo y la riqueza que otorgaba la suerte de cada cual  y Cómo algunos tenían tanto y otros tan poco. Pero a Fernando…! No !,  él no  juzgaba… Ël tenía un concepto algo budista y oriental del la manera de vivir…No le importaba que otros persiguieran infructuosamente la felicidad en los objetos y las posesiones. Bien sabía él,  que se podía ser feliz con un mechero y un cigarro sentado en una piedra en la escollera….  o profundamente desgraciado preocupándose  por la bajada sus acciones de la bolsa, tumbado en un yate de 25. m de eslora. Por eso, era que a él le resbalaba bastante lo que tuvieran los demás, solo le importaba ser feliz, tener paz y que los suyos la tuvieran.  

Pero Fernando ,tenía un pequeño secreto, ! Una amante !  !Si! Una amante de la que su mujer se sentiría celosa de saber de su existencia…... Fernando estaba platónicamente enamorado de Ofelia.  Ofelia ,era  una embarcación  pequeña y bastante antigua,de las que ya no se fabricaban, pero que derrochaba clase y glamour. Sus líneas eran elegantemente románticas. Su casco de madera, estaba lacado en el oscuro color del vino de burdeos y estaba tan inmaculado y brillante como su cubierta de teca y sus dos palos de madera rojiza y oscura. Su timón, era como una miniatura de aquellos que exhibían los barcos piratas.Todos sus herrajes y cornamusas que eran de bronce estaban brillantes y pulidos  y una bonita bandera de color Prusia y Magenta colgaba indolente del palo de una popa redondeada que recordaba las finas nalgas de una Venus.

Cada día, aquel hombre planeaba su paseo por recorridos distintos pero siempre,!Siempre!  acababa frente a Ofelia. Cuando llegaba hasta ella… como un rito….se sentaba en el pesado noray de hierro negro donde estaba amarrada… Liaba con parsimonia un cigarrillo con las hebras rubias de su tabaco preferido… Y disfrutando de  hondas y pausadas caladas de humo…   contemplaba la embarcación sereno durante algunos minutos. Como a una novia reciente, cada día le descubría algo nuevo. Un cable… Una escota… Un reflejo… Un arco… Una curva… Un brillo…Un balanceo  y….. ! Ni una ! …..! Ni una sola vez !  le descubrió algo que no le gustara… Definitivamente, con Ofelia,  Fernando tenía la ceguera del enamorado…

Pero esta mañana desapacible con el día cerrado y algo ventoso de finales de invierno, algo fue diferente y cuando Fernando llegó a "su" Ofelia….le alarmó  descubrir sobre ella a un hombre pequeño de barba blanca corta y recortada, cuerpo delgado fibroso y manos encallecidas que trasteaba con unos cabos errollándolos cuidadosamente sobre la cubierta…Fernando , tras contener una súbita e inesperada punzada de celos, intrigado,  no pudo dominar la curiosidad y se dirigió a aquel sujeto:

, - Buenos días Señor… perdone que le moleste…¿ Es suya la embarcación ?

-  Ja, Ja  ! Ojala fuera mía caballero !  porque  si fuese mía , no estaría yo aquí a estas horas currando y pasando frío, sino que estaría en mi camita  calentito y en buena compañía !  por desgracia…yo  solo soy el patrón y cuidador de esta joya.

 - Si, es preciosa,…. !Su dueño debe estar muy orgulloso de ella!

-¿Que si lo está?...! No se puede imaginar Vd., cuánto!,

- Paso por aquí casi todos los días  y siempre está igual, sin cambios.. los nudos no cambian de forma y su posición es exactamente la misma  ! Es como si jamás la sacaran a navegar,como si no la movieran de su amarre ….! ¿Qué no la saca su dueño? …

- ! Pues no, señor !..,! No la saca jamás!...  Es una historia curiosa que demuestra cómo es a veces la vida….. Don Alfredo, era hijo de un pescador del puerto  y vivía de niño aquí . cerca amarradero, si, ! mire!  allí detrás de aquellos almacenes… en una humilde casa y aquí pasó  su niñez, en los muelles, jugando entre las redes las nasas y los anclones. Los barcos eran lo que más amaba, pero su padre que no quería que fuese pescador como él,  jamas lo dejó subir a ninguno. Luego.... su padre murió y su madre tuvo que volver  a Madrid con su familia. Con el tiempo.... fredín se convirtió en Don Alfredo y se hizo inmensamente rico….. pero siempre.... ! Siempre! , le quedó el deseo de tener un barco.
Movió "Roma con Santiago" hasta dar con este velero, que él ya admiraba en el viejo club náutico, lo compró , lo restauró y lo ha tratado siempre como la  hija que no tubo. Dedicó una autentica millonada en dejarlo en este estado, y nunca jamás, repara en gastos con ella…

- ¿Entonces…?  Lo tiene, lo ama, pero… ! No lo gasta !

- ! Eso és!  Don Alfredo viene todos los sábados a mediodía con su esposa y se hace servir la comida a bordo, pero…. !No lo saca a navegar!.

- Y teniendo esta maravilla…..¿ Por qué no navega?

-! Ah ojala pudiera….!  pero…. Dios da pan a quien no tiene dientes…. tristemente y para su desgracia.... Don Alfredo….!! Se marea!!.

! QUE MALA SUERTE.....!

Está todo muy oscuro, y aun no han encontrado mi cuerpo. La verdad es que está hecho un "Cristo" y  no creo que me quedara un solo hueso entero. Sé con certeza que estoy muerto, pero creo que antes de que mi alma termine de escapar, podré contaros mi historia....

Jamás pensé que tendría que buscar un psiquiatra, pero la situación se me ha ido de las manos. Me hizo buscar ayuda terapéutica la angustiosa soledad y el amor por mi familia, ya que el problema me desbordaba por momentos.....

Ser un Doctor en Física, Científico reputado y una mente fría en el plano racional y ser  a la vez tremendamente supersticioso, es una contradicción tan grande, que parece imposible. Pero para la mente humana no hay nada imposible. En mi cabeza nunca ha habido lucha , mis aspectos mas contrapuestos siempre se han unido en mi cabeza sin confrontación y sin choques, dejándose pasar unos a otros alternativa y caballerosamente como los dientes de una cremallera al cerrarse. 

El problema no ha surgido de la contradicción, sino de mi relaciones afectivas. Mi lado irracional ha crecido con tanta fuerza en mi vida, que las personas de mi entorno han dejado de soportarme, primero, fue mi mujer y mis hijos…. y luego un par de relaciones amorosas, por último, mis mejores amigos comenzaron a huirme. Al final .. la desesperación y el tremendo vacío que produce la soledad me llevó a buscar ayuda profesional…

 NEGROS GATOS

Cuando entré a su consulta y me hizo sentar en un sillón frente a ella,  ya me pareció que el hecho de que la doctora fuera de un pelirrojo encendido, no presagiaba nada bueno. Además, también me inquietó que el diploma colgado a su espalda sobre su cabeza, estaba sensiblemente escorado a la izquierda. Pero fue, ya sentado frente a ella, cuando percibí que la Dra. Doña Rutilia , bizqueaba ostensiblemente y cuando se dirigía a mi, parecía hablarle a  a la vacía silla de mi lado. Fue entonces.., digo, a raíz de esto, cuando mi corazón se desbocó, comencé a sudar y  disimuladamente tuve que meter mi mano, con los dedos cruzados, en el bolsillo de mi americana, buscando nerviosamente tocar el trocito de madera de Tejo ( el árbol protector de los  druidas celtas) que siempre llevo conmigo. Temblándome la voz, que apenas conseguía hacer salir de por mi garganta,  le expuse mi caso durante casi dos horas, con la ayuda de sus  incisivas preguntas .

 -Es clarameeente una fobia obsesiiiiva infantil- concluyó la Dra. Doña Rutilia escapandosele un fuerte acento argentino.
 -Es probable que el hecho de ser criado en su primera infancia por su ignorante abuela gallega, en aquella  aislada aldea, haya troquelado su personalidad- añadió. -Hay que "descondicionar" su mente, es decir desprogramarla , para que no responda con una reacción de pánico a determinados signos neutros, que Vd. Fortunato, percibe como negativos desde su niñez.
 - Y ahora que tenemos ya un diagnostico, la terapia necesitara de todo su valor y entereza para afrontar  los hechos que le atemorizan. Nos enfrentaremos a diario con sus temores y  llevaremos un cuaderno de registro resultados de estas acciones, hasta que a Vd. mismo, Fortunato, se le haga patente  que la suerte no puede ser manejada ni a favor ni en contra , atrayendola o  evitándola con objetos o sortilegios.

!Craaaaaás!,  Allí mismo, me hizo romper con un pisapapeles el pequeño espejo de aseo que  llevaba en su bolso. ¿Se ha caído el mundo? - Me preguntó cuando yo aún tenía los ojos cerrados. ¿Se nos ha desplomado el techo? añadió con énfasis. ¿Se ha desatado una la tormenta de rayos? continuó con seguridad.... Luego..... derramamos un salero en el centro de la mesa de su despacho de roble . Me acompañó a tirar desde el puente metálico todos los amuletos, incluso los del mal de ojo. Cuando lancé mi preciado "ojo azul de turquesa" del gran bazar de Estambul, que siempre llevaba discretamente en la muñeca , me sentí desnudo e indefenso como si algo de mi ser, se fuera con él al agua. No tardó en hacerme  pasar bajo la monstruosa escalera mecánica de la terminal del transbordador. Fuimos a la tienda de animales al otro lado de la bahía y cruzamos siete veces frente a la jaula de los gatos negros, que nos miraron aviesamente. ! Fortunato !- dijo la doctora-! Vaya Vd. anotando todo en su cuaderno !,  verá Vd. como mañana, nada en su vida ,va a ser mejor ni peor.

Cuando llegué a a mi casa sobrecogido y acojonado, descolgué la herradura y la bolsa de sal de detrás de la puerta, deje mi sombrero sobre la cama y a falta de paraguas, abrí una pequeña sombrilla lila en el cuarto de planchar. Retiré los cactus de las ventanas, dejando la entrada libre al " mal fario" y  agotado  y destemplado, me metí en la cama con puñado de sedantes en mi estómago en espera de lo peor….

Efectivamente no ocurrió nada.  La mañana del día siguiente,  se presentó placida y soleada.  cauteloso, me levanté y repetí el programa. Me costó algo menos el dia después…,y durante  treinta días, las cosas han ido mejorando progresivamente con la terapia, hasta que hoy martes y trece según lo programado he vuelto a la consulta de la doctora para evaluar la "desprogramación".

-¿ Rutilia...? ¿ Psiquiatra....? ¿Doctora... ? ¿Argentina.....? . ha dicho el conserje..

 -¿Qué no hay una Dra. Doña Rutilia bizca  en el sexto....?, ¿ Que nunca la ha habido....? ? Que si Vd. se habrá equivocado de escalera....? - El portero negro ha seguido negado con vehemencia la existencia de Rutilia

 - !Suba Vd. mismo y compruebelo! Me ha dicho al final, harto de mi insistencia, pero le advierto, que el ascensor está averiado. En pocos instantes, me he plantado jadeando en el rellano del sexto piso , y me he dado cuenta de triste la verdad, ! Todo había sido una alucinación!,!Me había vuelto loco! . Deprimido, me he quedado dormido en los escalones..., y ha sido una hora más tarde, cuando por fin he podido reunir  fuerzas para bajar....  tras la puerta del ascensor averiado, la negrura de su hueco, se me ha tragado. Un solo un pensamiento me ha acompañado mientras caía en el negro abismo;  !!! Fortunato,  Que Mala Suerteeeeeee!!!  

EL MUERTO...AL HOYO.

! Joder ! ! Si es que siempre ha sido un mamón!, ! Hasta para matarse ! , porque lo de Genaro, fue matarse, no morirse. Para mí que fue un suicidio en toda regla, porque lo que él hizo, no se le ocurre "Ni al que asó la manteca". Pero…. ¿Como se atreve un tipo sedentario como él, que durante años no había hecho más fuerza que la de levantar el vaso de whisky, encerrarse en un cuarto con aquella "Leona" toda la noche, "Viaje va… y viaje viene…" , puesto  hasta las cejas de Viagra. ! Coño, si se  veía venir….!.Si cuando ella bajó del avión de Colombia le hicieron "el pasillo" los del aeropuerto……. Si aquella mulata de 35 años, aunque ya algo corrida, era demasiado "pal" cuerpo… Si se veía a la legua que "sabía más que los ratones coloraos"  y estaba que " quitaba la respiración"....

Mira Braulio..... yo también se lo dije: Andate con tiento Genaro, que es "Mucho toro para  tan poca capa ", que tú estás acostumbrado  como mucho a una vez al mes y con "La Jenifer", en el Puticlub, que ella te lo hace todo… 

Pero Ramón… ! Si es que el Genaro era así de cabezón… !, ! Si cuando algo se le metía bajo la calva, no lo paraba ni Dios!....  bueno….. ni Dios, ni la virgen… ni todos los santos… ¿Casarse?,  ¿Tener una Familia?, ¿Con 68 tacos?.... . Yo creo que se debió acojonar  cuando le dio un achuchón el año pasado y se vio solo en el caserón. ! Si, si,  ya sé….!  ya sé…  lo que vas me a decir….dijo mirando al "estrecho" de  Mateo…. ! Que no se hubiera separado al año de casarse…! pero…. eran otros tiempos… además… "La Luisa" era un " Cardo borriquero" , una "estrecha", y una celosa que lo quería siempre en casa… y por ahí sí que Genaro iba no iba a pasar… , y no pasó, ! Al tercer "pollo" que le montó, la " pasaportó"  de nuevo con su familia " En menos que canta un gallo"  y…. "Santas pascuas"…  

camino de la iglesia

Yo ya le avisé hace tiempo, añadió Mateo, que esa mierda del Internet "ese", no le iba a traer nada bueno. Que eso de las redes sociales, lo mandó Satanás para hundir a la humanidad en el vicio y el "mamoneo" sexual. pero el Genaro, no paró hasta traerse una "Loba" del otro lado del "Charco", que todos sabemos que "esas",solo buscan la  "Pasta". Primero vienen ellas… y luego, casi en el vuelo siguiente, te traen dos críos morenitos de ojos dulces, cuyo padre o padres se mueven en el más absoluto anonimato, y quiere que tú se los críes… !  Ah y hasta que te hereden…..

-Bueno…, Bueno…"Para el carro"  Mateo.... que en ese negocio, todos tienen algo que ganar… y nadie engaña a nadie. ¿No?, ¿Quién si no iba a aguantar al Genaro… viejo, feo, y con mala salud…?. Tendrá que dar algo a cambio? ¿No?. Además Mateo….,  ! No seas así ! , tú no vives en la realidad…, tú aun te crees que  estás en el seminario. Hace ya 20 años que te saliste de aquella mierda y aun no te has centrado!

Pues que conste que  aquí " el amigo difunto", nos ha dejado un buen hueco difícil de llenar, dijo Ramón señalando con la barbilla el Vacío que dejaba el en la mesa el muerto. Su voz, iba denotando ya  los efectos del alcohol…

Llevaban copa va y copa viene toda la noche…y es que para ellos, la pérdida era irreparable….. "El muerto" siempre había sido el líder, el atrevido, el organizador, el alma de esos cuatro amigachos inseparables, que no salían de su pueblo y de su bar, porque no creían que pudieran encontrar nada mejor en ninguna parte. Además, el Genaro los imbuía de su propia filosofía como el maestro de una secta ;

¿ A cazar…? !No! ¿para qué pegarse la caminata monte arriba y monte abajo, cargado con dos kilos de escopeta en brazos, hasta reventarse persiguiendo una mierda de perdiz medio subnormal, que acaban de soltar los de la granja avícola.  ¿Tú quieres una perdiz..? pues te abres una lata, en escabeche, desplumada ya, y con media botella de tinto además.

 ¿ A la playa de excursión? ! Que no, Que no! , si tengo calor..¿ Donde voy a estar mejor que aquí en nuestro bar, con el aire acondicionado viendo la tele o echando una partida en la terraza bajo los arcos de la plaza ?. ¿Qué hago yo allí, en aquellos chiringuitos, que cuando bajo del autobús ya se nota a un kilómetro que soy un paleto ? y luego…. venga ver tías con las domingas al aire… que ya no sabes dónde mirar de la vergüenza que te da, y vas con los ojos en el suelo tropezando con todo el mundo  para que no piensen que las miras.  y  digo yo..! Si no quieren que las miren..! ¿ para qué cojones enseñan las tetas…?  ! yo creo que solo para dar por saco a los paletos como nosotros !...

¿Al cine? ¿ A la ciudad? ¿ Y tirarse tres horas sin fumar, con una película en las que no sabes quién es el malo o el bueno hasta el final ? , ! No!, ! Nada de eso !......
Amanecía, la claridad comenzaba a entrar por el ventanuco de la taberna... los tres agotados y bebidos, miraron con pena el asiento vacío …  bueno… !Ya habían  honrado al difunto…! a su modo..... Como él lo hubiera hecho… Como él hubiera querido....¿Lágrimas?, ! Ni una!, que llorar no es de hombres, si sientes pena o congoja , te jodes y la pasas con un trago de aguardiente y a "tomar por culo…."

Pero…! Coño ! ! Si ya es casi la hora..!,  vámonos "cagando leches", que en un cuarto de hora el Don Andrés ,el párroco, comenzara la misa, y luego es el entierro. Y levantándose de la mesa ,  se deslizaron por el callejón aun medio en penumbra, sintiéndose un poco huérfanos.. como tres almas en pena dando tumbos , camino de la iglesia.....

VIOLETA Y EL GLAMOUR

A aquellas horas de la temprana mañana, una mujer sola y arreglada solo podía ir en éste país a una misa o a un entierro. Violeta, Doña Violeta,  atravesaba en soledad el Mercado de Colón, silencioso y desierto en lo temprano del domingo de Abril. En el exterior, los automóviles, dormían aun plácidamente, y solo algún velomotor zumbaba lejano en la Gran Vía del Marques del Turia, rodando bajo los Magnolios hacia el puente del río.

El interior del edificio modernista, recordaba la gran nave central de una catedral gótica. En sus laterales, a modo de capillas, las paradas y los puestos de venta estaban oscuros y silenciosos, con sus persianas bajadas, como si cerraran los ojos y callaran sumisos a su paso. Desde dentro, la puerta del otro lado, brillaba con una luz cegadora y cálida que tras iluminar unos limoneros, se proyectaba sobre el brillante y desgastado suelo.  Desde mi ventana , su figura así iluminada tenía un bello matiz de contraluz. El aire de poniente, traía el aroma a azahar de los campos de naranjos que cercaban la ciudad.

Cloc, cloc, colc,cloc  Violeta, caminaba con un taconeo lento y cadencioso cuyo sonido reverberaba en lo hondo de la nave. Cloc, cloc, cloc,cloc  sobre sus finos tacones de aguja, un pié viajaba delante de el otro, exacta y cuidadosamente, como si anduviera sobre una cinta de seda.
Cloc ,cloc ,cloc ,cloc, cada paso conseguía de su figura un balanceo femenino y armonioso que hacía oscilar   graciosamente las puntas de su estola  de astracán negro al mismo ritmo que su ondulado pelo . Su vestido cárdeno, tal vez algo más ceñido que lo que se tenía por correcto en aquellos años sesenta, hubiera hecho decir  a más de una matrona envidiosa,  que era " algo atrevido", pero aquel extraño tono morado, aparentemente elegido al azar, combinaba de forma perfecta y estudiada con la palidez de su rostro y con aquellos ojos verde-ceniza que te miraban algo tristes  encaramados en unos altos pómulos, envolviendo su imagen de un cierto halo de misterio, que atraía e inquietaba al mismo tiempo.

¿ Enamorado? ! Pues claro que estoy enamorado de ella !, si no, no se podría explicar lo que acabo de escribir…. desde que vine a este estudio en el primer piso de su edificio hace ya casi seis años, y la vi, bueno…., la espié por el patio interior. Fue la primera vez que subí al terrado a tender la ropa. Allá abajo estaba, en el cuarto piso, sentada tranquila en el tocador de su habitación . Ignorante de mi mirada, se cepillaba el pelo con suavidad. Ya casi se había acabado  de arreglar. No se había vestido aun. Un sencillo collar corto de perlas claras destacaba sobre una saya del mismo color, que marcaba pudorosamente sus pequeños pechos. Como en la aparición de una Virgen en una recóndita cueva, yo caí de rodillas emocionado y con  ojos húmedos y desde entonces, no soy más que su fiel devoto y su secreto esclavo.

¿ Saber de mi? ! No! ! No creo…..! Ella no debe saber casi  ni que existo, y por supuesto, lo estoy seguro de que no sabe Violeta...  Es que és mi obsesión…mi inspiración... e incluso a veces.. mi único motivo para seguir viviendo. Solo ella me saca del bajón y de la depresión cuando siento que para un poeta de estilo como yo,  escribir de oficio " Novelas de Kiosco" supone  un modo de sucia prostitución  que apenas  limpia el hecho de que llene el estomago y pague el alquiler.

¿ Mayor? , bueno, sé que hubiera podido ser mi madre , si me hubiera tenido muy joven, pero la belleza, en la mujer a veces gana con la edad  extraordinariamente cuando deja de ser espontánea y natural y se alía con  la elegancia y la sabiduría para convertirse en Glamour. Para mí, "El Glamour  " , es un concepto que trasciende lo temporal, ya que a diferencia de la belleza pura, solo se percibe cuando además de hermosura, hay gracia en el movimiento…, elegancia…., inteligencia... y magia.....  Además, en Violeta me atrae el morbo de su temprana viudedad, que siempre nos atrae a los hombres, y su soledad buscada tras la marcha de sus hijos, que parece un voto de castidad y que consigue ahuyentar los celos con los que a veces me traiciona mi imaginación.

¿ Que que creo que opina de mi? Bueno…..seguramente, Violeta me debe tener como el vecino  hosco y extravagante que vive solo en el estudio del entresuelo y se dedica a escribir noveluchas. Ni siquiera solemos coincidir , porque yo siempre bajo andando desde el entresuelo, es curioso, pero en los breves segundos en los que nos cruzamos…, aunque yo llevo la mirada baja, mis sentidos de afanan en captar su perfume, cuyo recuerdo puede perdurar en mi días enteros.

Violeta, Doña Violeta, siempre va perfumada. Pero aun recuerdo aquel día de bochorno de julio, que quiso Dios que coincidiéramos  bajando del ático . No os exagero si os digo que  tuve  que apoyarme disimuladamente en  la pared de madera del ascensor, para no desvanecer de la emoción. cuando tras observar las leves gotitas de sudor que perlaban el vello de su labio superior, percibí por primera vez, la gloria del olor que exhalaba su  cuerpo sin perfume.

¿ Que si la espío? ! Claro que la espío!  Es mi distracción…. Yo apenas salgo. Para mí, esperar su llegadas….  observar sus salidas… detectar sus presencias o sus ausencias, es un rito que llena mi vida, como a otros les llenan los paseos, las tertulias, el cine o  las partidas de ajedrez…

¿ Acercarme? ¿ Decirle algo?  !No! !No! ! Jamás !, Lo nuestro…… bueno lo mío… está bien como está, si la conociera más…. si nuestros cuerpos se tocaran y nuestras voces se cruzaran en la intimidad, mi pasión  no será mayor que ahora y  la realidad rompería cruelmente el misterio y haría añicos mi mundo, que ya sé que es un mundo extraño, pero……al fin y al cabo... es en el que  yo vivo .

LA JOVEN DE LA TAZA

Se levantó perezosamente de la cama, era tarde, un precioso día del inicio del verano, había quedado citada con sus amigas para ir a la piscina, era feliz, serían sus últimas vacaciones del instituto, había cumplido diez y ocho, y en septiembre le esperaba la universidad. Silvia era una muchacha inteligente y buena estudiante. Mona y estilosa, no tenía un cuerpo espectacular, pero su imagen era especial.... Había una bisabuela oriental en su familia de la que había heredado un cuerpo menudo y flexible que se movía con armonía,  una piel blanquísima, y unos ojos castaños brillantes y algo rasgados. Nunca le agradecería bastante a su bisabuelo aquellos viajes de negocios a filipinas, en los que importó algo más que seda.... Con la sabiduría natural de las hembras, ella cultivaba y mimaba ese toque de exotismo en su imagen que la hacía tan diferente a la belleza de moda ,llamativa y algo ordinaria, que imperaba entre las chicas de su edad.

Desnuda, de espaldas al espejo de su habitación, miró con deleite la parte trasera su cuerpo con un gracioso movimiento de su cabecita, que al pasar su cara por encima del hombro, consiguió hacer cosquillas en su espalda con su liso pelo negro. ! Estaba preciosa !, su piel y su vello, tenían  aún  esa textura suave aniñada que pronto se evaporaría.

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 Se miró los pechos,  sus manos los cubrieron adaptandose perfectamente a su pálida redondez como las copas del sujetador...! Justo!, ni faltaba ni sobraba mano, del tamaño que a ella le gustaba, más grandes podrían hacer vulgar su figura, más pequeños le restaria feminidad...  ¿Perfecta..?, bueno, salvo por unas pequeñas arruguitas verticales en el entrecejo ¿Estaba preocupada?, la verdad es que solo una pequeña nube empañaba su ilusionada cabecita y ésta mañana, estaba decidida a evaporarla. 

Aunque ya le había ocurrido con anterioridad, la regla ya le faltaba quince días y esto  le inquietaba levemente.

Se había acostado el chico con el que salía, del que estaba completamente enamorada y junto al el que estaba descubriendo los secretos del amor y del sexo,  tras  la fiesta de su cumpleaños un mes antes, y aunque siempre tomaban sus precauciones, se sentía algo inquieta… porque un fallo siempre era posible. 

La casa estaba vacía, vacía y rara, maravillosamente extraña…. Las ventanas estaban abiertas y la brisa mecía suavemente los visillos blancos, y en el comedor, los rayos dorados del sol  mañanero, entraban acompañados del perfume del limonero. !Silencio…! ningún ruido… ni la radio ..ni la tele.. ni el extractor de la cocina .. La paz era tal, que parecía estar en otro planeta !Cuanto tiempo hacía que el trajín de la casa no le había permitido oír el tic--tac del viejo reloj de pared !, ! Cuanto tiempo que en su propia casa no había podido escuchar el plis-plas de sus pasos con los pies descalzos en el fresco terrazo!.Todos se habían ido ya a sus obligaciones… y estaba sola, deliciosamente sola… En el baño, orinó sobre la  tirita del test, después… con el morbo y la intima liviandad que da estar ocioso cuando el resto del mundo está ocupado, desnuda y sin ponerse nada encima, fue vagando por toda la casa hasta la cocina a ponerse una taza de café,  con la taza en la mano, de nuevo en el baño   se acurrucó en un rincón , notando el delicioso fresco de los azulejos en su espalda, se dejó caer despacio hasta quedar sentada en el suelo y cerró los ojos para esperar el resultado ….! Por favor…!….! Por favor…! arrugó con gracia su carita….! ….! Por favor…! ! Por favor Dios.. ! …..!!Que sea negativo!!.