EL VIEJO Y LA BARCA

!Así! ! Así me gusta a mí la playa……! !Así !, Sin nadie. Cuando el otoño borrascoso y cambiante barre la arena que cubre los paseos desiertos que duermen medio escondidos, escoltados por las puertas establecimientos cerradas a calicanto oxidándose con el salitre.

!Así me gusta…! !Si…! Cuando al rumor rítmico de las olas le sigue el canto del guijarreo que la resaca deja cuando el agua cobarde huye después de atacar la orilla y llega a mis oídos, puro, sin gritos de niños maleducados ni música de chiringuito que lo contamine.

!Así me gusta …! ! Así…! Cuando los edificios de apartamentos sin una sola luz, permanecen olvidados y sombríos como silenciosos acantilados en los que baten a veces los toldos rotos por el último temporal…

Por aquí, por el arenal sucio de algas que dejó la resaca, cada mañana camino un rato hasta el embarcadero de madera, pisando conchas y caracoles que protestan crujiendo a mi paso mientras el aire fresco termina de despertarme. Luego, me siento en viejo un cajón, fumo y toso con los primeros humos...y contemplo el mar. A veces contemplo las nubes borrascosas y amenazantes o si el día está claro me abstraigo con las pequeñas de barcas de que llevan faenando desde la madrugada cuyas siluetas recortadas al contraluz del sol del amanecer permanecen tan quietas que parecen pegatinas negras puestas allí por algún gigante.

Sabes… ! Es una rutina!. Las personas mayores vivimos en las rutinas y vamos encadenándolas a lo largo de cada día como un collar de eslabónes al que damos la vuelta sin salirnos del guión procurando que cada jornada sea un bucle perfecto de la anterior.

¿Aburrimiento...?, ¿Monotonía...? !No…No..!. La rutina es un maravilloso invento de la naturaleza para gastar la mínima energía…En ella, no se siente el esfuerzo porque esa energía esta ya reservada de antemano. En la rutina tampoco hay dudas, ni decisiones, ni nada que resolver que agobie o preocupe…la vas siguiendo inconsciente con el pensamiento en otra cosa…y !Si!, permiten afrontar la vida cuando nuestras fuerzas declinan con los años….

Pero ! Procura no sacarnos de ellas donde vivimos atrincherados!, porque… las rutinas, te van haciendo olvidar tus habilidades y la manera de resolver las cosas y te da horror lo inesperado y lo cambiante porque por pequeño que sea se convierte en una enorme montaña a tu paso.

Pero…. !Volvamos al tema!…Volvamos a la playa porque los viejos nos desviamos con facilidad de la línea del discurso para filosofar con cualquier insulsez.

La historia que os voy a contar sucedió hace algún tiempo, cuando yo era aun un escritor maduro y pasado de moda que vivía ya de los derechos de algunas obras de antaño.

Llevaba mal el transito a la vejez, los dolores de huesos…., las manchas en las manos…, la ropa se me iba quedando grande y los camales del pantalón cada vez más largos con la pérdida de estatura. Pero sobre todo, lo que peor llevaba era la ausencia de inspiración, porque hacía un par de años que no le había dado de comer a mi vieja máquina de escribir y ya pensaba que mis musas habían muerto antes que yo... 

Hacía días que cuando me sentaba en el cajón del muelle me parecía oír gemidos…unos quejidos raros poco perceptibles pero que alternaban agudos y graves con un inquietante ritmo que me tenían intrigado.… !No! , no eran las gaviotas cuyos graznidos me eran familiares...incluso pensé en algún cetáceo o delfín de los que desorientados llegan a veces cerca de la costa.. Al fin… me di cuenta que provenían de una pequeña barca vacía que llevaba algunos días viendo y que amarrada por un cabo flojo al pantalán se mecía con la marea.

Cuando me acerqué lleno de curiosidad, pude oír con claridad que aquella especie de raro soniquete surgía de sus tablones y cuadernas que rechinaban de un modo extraño cuando el mar la hacía oscilar.

¿Puede una barca llorar...? Ahora yo…! os digo que sí…!, ! Puede llorar como un perro abandonado por su amo ! …! Igual! … ! Lo supe después…! Lo supe en realidad, cuando me enteré en la taberna de que su viejo dueño había muerto de repente hacía unos días… y estoy seguro de que aquellos crujidos eran lamentos de ausencia y sollozos de añoranza hacia su compañero de toda la vida..

La Barca ?....! No llora ya !.. Dejó de hacerlo al poco tiempo…nadie la reclamaba… y yo, que jamás había pescado ni tocado un remo, la adopté como una huérfana y desde entonces poco a poco dejó de llorar. Ahora, cada día al amanecer, después de fumar, salgo con ella un rato a pescar….

 ! Pero si Vd. no lleva caña ni red!...

! Ni falta que me hace! …Porque lo que yo salgo a pescar… son ideas e historias, inspiración al fin y al cabo que, como si la pobre barca quisiera devolverme el favor, me brota como el agua siempre que salgo con ella…..Ah!....y ahora tiene otro nombre…

- ¿ Vd. se lo cambió… ?

! Si !...ahora se llama…! Rutina!.

MATIAS Y LOS TRES SALMONETES (REPUBLICACIÓN)

La verdad, es que Matias no conseguía recordar en qué momento se convirtió éso, de algo cotidiano, en una auténtica pasión con un punto de extravagancia .

Su pasión era la gastronomía, pero no toda. El era obsesivamente específico. A Matías, lo que le chiflaba, era comer pescado fresco. Bueno…. pero la cosa no era así de simple, porque este gusto por esos seres fríos y escamosos, lo había convertido en un autentico hobby, una afición, casi un deporte al le dedicaba tiempo y estudio.

Había aprendido con minuciosidad en los tratados de cocina,  la mejor manera de cocinar cada clase pescado o marisco de forma que, en su punto exacto, expresara todo su sabor sin perder la frescura que pudiera atesorar. Algunos los preparaba cocidos con una hojita de laurel, otros a la brasa de encina con sal marina, los más a la plancha con unas gotas de aceite de oliva virgen. 

A Matías, le parecía  curioso y hasta divertido, como con el tiempo, ésta afición se le había ido llenando de ritos y reglas y protocolos, de tal forma, que cuando cocinaba frente a los fogones con la boca hecha agua, a veces se sentía como un sacerdote haciendo misa.

Pero os diré, que lo que más tiempo le ocupaba a Matías, y lo más difícil de ésta afición, era encontrar el producto que cocinaba. 
Primero, debía ser tan reciente que casi se moviera aún, y luego, se tenía que enamorar de él y elegirlo entre los demás. Por ello, cuando salía de caza, porque lo suyo parecía mas caza que pesca, nunca llevaba una idea preconcebida de lo que quería y muy temprano, de noche aún para llegar antes que nadie, iniciaba una verdadera peregrinación por aquellas pescaderías que le merecían garantía por la sabiduría y limpieza de sus dueños. Luego, frente al mostrador repleto de color, en una especie de trance, dejaba que algún pescado le sedujera….y cuando lo hacía, sentía como un flechazo amoroso por él y automáticamente, le dejaba de interesar el resto del expositor. Una vez había elegido, bien fuera un humilde kilo de boquerones, un par de lenguados o una langosta que aún moviera las antenas, pagaba lo que le pidiesen sin regatear.

A veces, su periplo acaba enseguida minutos si en la pescadería de la esquina de su calle algo le cuadraba, pero en otras ocasiones, si no había encontrado nada que le sedujera, no dudaba en abandonar la ciudad y recorrer sesenta kilómetros para allegarse hasta la lonja de un pequeño pueblo pesquero que permitía a los particulares pujar 

Sin embargo, desde hace algún tiempo, Matias  ha notado que algo ha cambiado en su interior. Me lo ha contado porque . Tal vez haya pensado que hablar conmigo puede ayudarle .

Es algo que le sucedió en aquella pequeña lonja... La subasta tenía lugar a media mañana según iban llegando las barcas al puerto. Como siempre, el patrón de la embarcación había dispuesto sobre las mesas de mármol blanco en un par de docenas de bandejitas de plástico color naranja, el contenido de las tres cajas de que acababa de desembarcar, distribuyendo su pesca en cuidadosos lotes por clases y tamaños. Esta vez, aunque las redes habían sacado bastante poco, lo poco que había era extraordinario. El " Flechazo" como el le llamaba, surgió en la mirada limpia y el color brillante de tres hermosos salmonetes que reposaban perdidos alejados del centro del grupo casi escondidos por un imponente mero.
La subasta, comenzó a la baja con la monótona e inteligible voz del subastador a quien solo se le entendía las cantidades redondas.
Salieron primero las bandejas de las piezas más grandes y caras, generalmente dirigidas para los restaurantes del puerto. El comprador, solo tenía que detener la cantinela del subastador en determinado momento y señalar lo que deseaba llevarse al precio de la última cifra cantada.

Matías esperaba nerviosamente para pujar por un precio razonable, aunque el temor a que alguien se le adelantase, le llevaba muchas veces a pagar más de lo que fuera justo. Al fin y al cabo a diferencia de los demás , él tenía que alimentar una pasión  ! No iba a fallar por tres o cuatro euros de diferencia!.

Cuando el precio límite que  había calculado para aquel trío cobrizo de ojos brillantes como perlas negras se iba acercando y Matías estaba a punto de detener la cantinela del subastador, una diminuta mujer delante de él que apenas le llegaba a la cintura, detuvo la subasta. A Matías, se le cortó la respiración y el corazón comenzó a latirle más deprisa de lo que el médico le tenía aconsejado. La "minimujer", señaló con decisión un par de lotes de marisco combinado para "arrós a banda" y se dio la vuelta para salir a recoger su comanda ya envuelta. Él suspiró con un enorme alivio… pero... cuando más tranquilo se proponía a retomar la puja.... la señora se dio la vuelta y dijo : Perdone… ! Se me olvidaba! me llevo también  aquellos tres salmonetes de la esquina para la cena de mi marido…… 
!Si le hubierais podido ver, no hubierais podido contener la risa!. Matías puso la misma cara de decepción que un niño al que se le escapa el globo al cielo. El sudor cubrió de perlas su calva y las gafas se le resbalaron hasta la punta de la nariz.  Por un instante, casi paranoicamente se convenció así mismo que "La muy puta" tenía telepatía y se los había llevado solo por "joderle"

Matías no quiso continuar con aquello…. prefería irse sin pescado…. Nada podría borrar ese día el recuerdo de aquellos Salmonetes…. Se sentó en un pilón de piedra en la puerta de la Lonja a fumar y calmarse un poco. El muelle estaba desierto y solo se oía el graznido de las gaviotas. Todo el mundo incluidos los pescadores estaban dentro del edificio.

De repente, la minúscula figura de la mujer malvada salió y enfilo el muelle de salida cargada con su bolso en el brazo derecho y tres bolsas de plástico verde en la izquierda. La vio caminar con el taconeo activo y presuroso de la mujer que tiene prisa por ponerse a hacer la comida. La silueta de los tres salmonetes se recortaba en la bolsa más exterior como burlándose de él mientras se alejaba.

¿Qué le pasó?... !No lo sé!. ¿Que pensó?.... ! Creo que no pensó !. Pero de momento, Matias se vio corriendo con una bolsa de salmonetes en la mano cuyas asas había roto de un tirón mientras a su espalda se oía una voz histérica que gritaba ! Al ladrón…! ! Al ladrón !. La gente, alarmada, salió de la lonja a auxiliar a la víctima, pero Matías ya los vio de lejos escondido en su coche, desde lo alto de la carretera que vuelve a la ciudad.

Desgraciadamente algo no debe funcionar bien en su cabeza. No solo es porque no sintió el menor arrepentimiento, sino porque aquellos salmonetes le supieron como el pescado más delicioso que había comido jamás. No lo ha vuelto a hacer…. eso dice... pero sé que tarde o temprano repetirá, porque según me cuenta, cada vez que ve una bolsa verde colgada de un brazo, siente una extraña sensación de codicia y nota como sus ojos brillan con un puntito de maldad. Y es que, amigos míos.... los caminos que llevan a la delincuencia pueden ser sorprendentes…..

LOS PANTANOS

Hacia tanto calor que las ranas sudaban o por lo menos eso parecía. Apenas podía respirar, y el cadáver de Manolo, me miraba…. !Si! ,me estaba mirando bajo el agua con el rostro hinchado y amoratado y los ojos abiertos como platos. !Todo era vapor!. La marisma parecía una inmensa sauna, un pestilente baño turco donde la luz del Sol difuminada por los gases daba a todo un aspecto lechoso e irreal y los altos juncos y los plumeros de los carrizos habían perdido sus verdes, para convertirse en masas grises y desmochadas… 

Su cuerpo fofo y pálido, vestido apenas con unos calzones azules viejos y deshilachados destacaba impúdicamente sobre el tarquín negro y orgánico del fondo que tenía el pantano en aquel perdido y somero rincón del extremo sur, donde ir a remo era obligado porque la ´pértiga se clavaba medio metro en el fango haciendo inútil cualquier esfuerzo por falta de resistencia. El cuerpo de Manolo, estaba enredado entre las algas negras y debía llevar un par de días allí porque las anguilas estaban carroñando ya en las brechas que habían hecho las pinzas de los cangrejos de río en su torso.

No me sorprendí al verlo, mi corazón no dio un latido mas aprisa que otro. Desde que vislumbré la silueta borrosa de una vieja chalupa flotando vacía varada en el juncal, supe que algo fatal le había ocurrido y mientras me acercaba, mi cabeza se había preparado para lo peor... solo podía ser su barca…

Solo Manolo y yo, nos atrevíamos a pescar y poner nuestras trampas en aquella zona traicionera y difícil de las marismas..de hecho, solo él y yo vivíamos, en los pantanos uno frente al otro , separadas nuestras cabañas por la zona más despejada y profunda de aquel lago, de aquella enorme charca que el río dejaba apartada cuando vomitaba sus aguas dulces en el cercano mar…

! Era imposible sacar el cuerpo de Manolo del fondo ! En vida había sido grandón y pesado y ahora muerto e hinchado no podría izarlo a su chalupa sin volcarla…y la orilla estaba demasiado lejos. Cuando lo liberé de sus ataduras mediante una navaja ligada a la punta de la pértiga, me sobresalté cuando la presión de los gases de la putrefacción hizo cuerpo que subiera bruscamente a la superficie como un cetáceo , zarandeando la chalupa hasta casi hacerme perder el equilibrio. Luego, quedó flotando pesadamente…

! No lo podía dejar allí ! El cadaver de Manolo hubiera estado dando tumbos por las marismas durante semanas enganchándose en nasas y redes…Decidí ligarlo del cuello con una cuerda y atándola a la popa de mi chalupa lo arrastré a remo con gran esfuerzo hasta el embarcadero de madera vieja y pilastras mohosas que había frente a su choza donde todos los domingos por la tarde en silencio absoluto nos emborrachábamos juntos hasta perder la conciencia.

!Si!.., aguardiente y media docena de apestosos puros caliqueños, eso era cuanto ambos necesitábamos y en lo que empleábamos el poco dinero que obteníamos de lo nos quedaba de la pesca después de alimentarnos.

! No lo hubiera podido sacar del agua ni con ayuda !… Así que decidí dejarlo atado a un pilón del embarcadero para que su última faena fuera servir de alimento a los animales. Al fin y al cabo, era una forma como otra de entrar en el ciclo biológico…Pensé incluso, que tal vez fuera lo que él hubiera deseado para sus restos porque para mí,…..no me hubiera disgustado la idea y posiblemente fuera acabar igual…

¿Amigo mío?... !No!..No éramos amigos…! Los amigos hablan !…. solo éramos vecinos.. nunca hablábamos…creo que se nos había olvidado hacerlo a fuerza de estar solos. Yo apenas sabía nada de él pese a los cuatro años que llevábamos juntos en aquel moridero…Podían pasar varios días sin vernos y cuando nuestras barcas se cruzaban, nos entendíamos con media docena de gruñidos y cuatro gestos

La verdad, es que no me hacía falta saber de nada de él, no necesitaba preguntarle…ni él a mí tampoco.. Supongo que a Manolo detalles aparte, como a mí, la sociedad lo habría arrumbado hasta aquí donde decepcionado de todos y sin ilusiones , como yo, dejaba pasar los días hasta que la parca se apiadase de él.

Sí, como dos viejos maderos a los que la corriente del río empuja hasta la orilla donde los deja varados a merced de la carcoma, Manolo y yo, camuflados por el entorno y medio escondidos, intentábamos pasar desapercibidos a los demás y solo esperábamos que nadie nos descubriera demasiado hasta que Dios nos sacara nos sacara de esta trampa que es la humanidad y que aún me pregunto a veces para qué coño la creó….

Pero..!No solamente éramos nosotros dos!…, todo el entorno vivía en un extraño desequilibrio natural. Con nosotros… la Marisma, aislada ya del río, también esperaba con paciencia que el sol la secara con el tiempo. También los peces… que acostumbrados ya a vivir con poco oxigeno, parecían esperar su destino de secarse hasta incrustar las espinas en el limo después de agonizar coleando…Allí… !Todos!.. La flora, la fauna, nosotros y la madre que nos parió, esperábamos sencillamente llegar a nuestro fin sin que nadie nos jodiera ni nos diera por el culo demasiado en el tiempo que nos quedara…

! Qué burro es el ser humano!...! Qué capacidad de apego!… Con los que les he contado Vds. pensarán que asumí la ausencia de Manolo sin pestañear…. con indiferencia… !Pues no!, a veces lo echaba de menos, sobre todo los Domingos, cuando mientras me embriagaba en el muelle le echaba una mirada a su cadáver que iba desapareciendo lentamente devorado por las alimañas..

Y.. !Si !... , admito que veces me sorprendo y esbozo una sonrisa cuando asando algún pescado, con el humo, me llega el olor de su sudor y alguna ráfaga de su aliento pestilente…

DON ALVARO Y EL SENTIDO DEL HUMOR…

Álvaro decía que se hubiera tenido que llamar Joaquín.
Se parecía al gran pintor levantino Joaquín Sorolla. !Era clavadito!…vamos….y también era de aquí, de Valencia, solo que deambulaba por esta ciudad cien años después de que lo hiciera el gran maestro.

Descubrió que se parecía a Don Joaquín una temporada en que la barba larga se impuso como moda varonil y desde entonces, no es solo que jamás se la afeitó, sino que fue copiando su expresión y forma de vestir hasta parecer un sosias del gran genio maestro de la luz mediterranea.

Nunca supe en que había trabajado, pero seguro que había sido alguien o algo.

Aun recuerdo como gustaba de pasear por los pasillos de museos y exposiciones frente a las obras de Sorolla, con las manos en la espalda y la barriga sacada sembrando la confusión entre los visitantes que creían estar viendo su fantasma..

Pero eso asunto de Sorolla, solo era una humorada más de Álvaro, una de tantas, solo una anécdota más del peculiar personaje, porque lo que quería contaros de mi amigo Álvaro era acerca de su sentido del humor….

Si..., Álvaro tenía un raro y fino sentido del humor que lo hacía especial y si no hubiera sido así, yo no podría escribir sobre él, porque escribir de lo normal y lo obvio e interesar con ello, solo es un atributo otorgado a los grandes escritores y yo, solo soy un modesto "juntaletras" amateur.

Volviendo a Álvaro, desde lo conocí en una tertulia me fascinó. Aquel hombre me mantenía en una sonrisa constante aunque habláramos de los temas más profundos y no es que Álvaro se tomara a risa todo o que no le importara nada, al contrario, tenía un pensamiento profundo, un criterio acertado y un enorme respeto por los demás, lo que no le impedía sacarle punta y reírse hasta de su sombra….Si, era un genio pero….. no como Sorolla. Don Álvaro era un genio anónimo, un genio de la inmediatez porque sus genialidades eran palabras y gestos que se los lleva el viento y no pueden quedar como obras salvo en la memoria de algún buen amigo como yo…

Ahora que hace tiempo que él ya no está, aun trato de analizar como lo hacía… Sabéis…creo que Álvaro debía tener en alguna parte de su cabeza un área donde con toda claridad, residía lo cabal, lo correcto, lo consecuente, lo que tenía que ser, lo simétrico y lo concordante y esto le permitía captar cualquier desviación de la conducta humana por pequeña que fuera y la ampliaba luego hasta lo paradójico creando de este modo caricaturas verbales llenas de fina ironía.

Álvaro…se reía de todo y de todos…si, se reía si, pero no se burlaba. Nunca me sentí molesto ni vi mala intención en sus graciosos comentarios, porque del primero que se reía era de sí mismo. Tenía la humildad de captar con gracia sus propias contradicciones. Decía que el mundo, la sociedad y las creencias cambiaban tan rápidamente que nos dejaba en ridículo con nosotros mismos. Que teníamos tal necesidad de adaptarnos a lo nuevo que lo hacíamos sin olvidar lo viejo y que todos andábamos con una ensalada en el alma y enseñando nuestros calzoncillos bajo la ropa nueva cada dos por tres.

Si….era inteligente, si…, su gracia y ironía lo exigían, pero escondido, creo que llevaba el fondo triste del que el mundo ha decepcionado.

Aun recuerdo cómo conseguía hacerme llorar con su hilaridad cuando comentaba con gracejo como su espíritu de izquierdas gozaba secretamente con los lujos y placeres de la sociedad consumista…o cómo vivía con pasión los toros desde la misma plaza siendo consciente a la vez del salvajismo del tema..o cómo decía que el futbol era un opio adormecedor del explotado mientras de reojo miraba la repetición del gol de Maradona en la tele del bar…

Álvaro murió hace algunos años ya dejándome solo con mi seriedad…porque solo él me hacía sonreír. !Cómo nos hubiéramos carcajeado los dos de poder comentar su propia muerte! !Fue pura contradicción ! Fue como una guinda al pastel de su existencia !: Una mañana primavera del segundo domingo de Mayo, sin dejar ni un momento su ateísmo científico y materialista, corrió compulsivamente a luchar con el gentío devoto por portar el anda en la procesión del traslado de la Virgen de los Desamparados… pero cuando llegó a tocar la imagen, un bamboleo brusco rompió la peana y la pesada figura le cayó encima partiéndole la crisma…

A veces pienso que sabedora de su gracia, la Virgen aburrida de tanta santidad, quiso llevárselo con ella al cielopara que la divirtiera porque como el mismo diría...Ahí arriba hay mucha gracia divina...! pero muy poco salero !...   

LA DECISIÓN DE RAQUÉL (REPUBLICACION)

Decidido !. Raquel estaba ya resuelta a prostituirse. Los caminos que llevan a una mujer a venderse a sí misma en contra de su propia voluntad, pueden ser distintos para cada una , pero…! Siempre !.. siempre, tienen un punto en común : ! La Desesperación !. La agobiante sensación de estar ante una única salida o tener solo una última oportunidad. 

A veces, es la necesidad de dar de comer a un hijo. En otros casos la amenaza de perder un amor. En las mas ingenuas es el chantaje, el miedo y la violencia de algún desalmado y en las más desgraciadas, son las drogas las que destrozan su destino y su salud. !Pero... sí!, siempre es la desesperación la que les lleva hasta ese día amargo que marcará un antes y un después en sus vidas y troquelará la palabra "Puta" de forma indeleble en su corazón .

Lo de Raquel no era tan simple. En ella, nada era sencillo. Definitivamente, era una mujer complicada. Desde niña su único sueño había sido ser escritora. Nunca necesitó que alguien le dijera que tenía talento porque era tan evidente que incluso lo percibía ella misma. Había dejado de lado todo para adquirir la mejor preparación.

Los estudios de Filosofía y Letras. La lectura de todo lo legible. La brillante tesis doctoral. La oposición a profesora adjunta de la facultad….. y las ocho horas al día que dedicaba a escribir, habían logrado apartarla de la amistad, del amor y de tener una familia. Su gran belleza y simpatía parecía desperdiciarse a los ojos de los demás en aquella soledad espartana donde la literatura era su único Dios y el reconocimiento y la gloria su único camino.
Sus relatos, novelas, y libros de poesía cubrían ya los anaqueles de la amplia pared de su comedor. Pero… !! No había publicado ninguno!!. Como una maldición, como un castigo a su soberbia, sus obras eran rechazadas por agentes y editoriales más preocupados por temas ligeros y comerciales. Eran años y años ya de enviar cientos de manuscritos y recibir corteses rechazos y ….!Si amigos!, a Raquel con casi cuarenta, le había visitado ella, !Doña Desesperación.!
!! Me voy a tirar al primer agente editorial que se comprometa a publicarme una novela !!. Su determinación era ya absoluta. Era "Ahora o Nunca", y ella no había sacrificado su vida para nada…Se animaba a si misma pensando en las veces que el sexo y los turbios romances habían lanzado a la gloria a actrices, cantantes, incluso pintoras y luego esos escándalos, cuando salían a la luz, servían para dar interés y glamour a sus memorias.
Se puso radiante, !Estaba que "Quitaba el Hipo"!. Su perfume excitante la anunciaba un par de metros antes de llegar… Los labios rojo pasión… La melena aleonada pero estilosa…. Sus piernas enfundadas en negro provocador y un "Canalillo" entre sus pechos que no permitía quitar la vista de su blusa indolentemente desabrochada….. Repasó brevemente el Kamasutra ,que era el único libro de sexo que había en la casa, y por último, se atizó una copa de anís de cuarenta grados antes de lanzarse , con su manuscrito "bajo el brazo" a " Comerse" el mundo editorial.
Pero….definitivamente la suerte de Raquel no acompañaba a su talento . Se quedó helada y abatida cuando comprobó que todos los responsables y agentes editoriales no eran hombres,!!Eran mujeres!!.
Y Todas ellas cortadas por el mismo patrón: Algo maduras pero elegantes.... Gafas de trabajo de diseño.... Trajes de chaqueta ajustados, estilosos y caros llevados con naturalidad profesional y unas maneras suaves y educadas que disimulaban una gran determinación para rechazar.
Serían ya las ocho cuando visitó a la última, de nuevo por octava vez en el día oyó la misma cantinela, que parecía una oración o el mantra de alguna misteriosa religión de "Monjas editoras". Raquel en su decepción, ya solo oía fragmentos…bla bla comercial… bla bla bueno pero difícil… bla bla hoy se lee poco y breve…bla bla poco sexo romántico…bla bla esto no da el perfil que buscamos…! Mire Raquel! ! Como este libro tengo treinta !.
Raquel aunque hundida, estaba ya harta y sin esperar siquiera que terminara de hablar, se levantó en silencio, recogió el manuscrito y se dirigió a la puerta de salida del despacho de la editora. Fue entonces cuando oyó que desde atrás ella le decía sugerente… :Sin embargo… tal vez el suyo tenga algo diferente…
Raquel se paró en seco. ¿Diferente porqué ? preguntó sin volverse…
Porque... ahora veo que su autora tiene un culito precioso….Cuando Raquel se volvió la editora se había quitado coquetamente las gafas y sonreía con una cara pícara y desvergonzada….
¿Que si Raquel acabó publicando su obra?...!Pues sí Amigos! , !!Raquel  Publicó !! y… no solo una… ! Publicó muchas veces!. De hecho…, el anaquel de sus manuscritos en comedor, !! Anda ya medio vacío….!!.

MARUJA Y EL MONSTRUO

- Que aquel enano hijo de puta era un dictador estaba fuera de duda….

- Napoleón ? Hitler ?..Franco..?..de quien coño hablas..?

- Joder amigo! baja de tu nube que no te enteras de nada…

- ¿ Enterarme de qué?

- De que te estoy hablando de " Friky"…

- " Friky "….. ? ¿ qué es eso ?

-! Eso no!... ! Ese!, porque no es una cosa, es un ser vivo…y más concretamente el perro más pequeño y cabrón que haya parido madre…un ser de los que hace honor a su ser, porque era un autentico hijo de perra….

- Ah!...ya estás con una tus historias de escritor cuentista…

- ! Pues si ! , me ha venido a la cabeza viendo esa mujerona que acaba de pasar porque Maruja , mi amiga, era algo así…bueno, en realidad solo había sido alta, pero la menopausia cambió su cuerpo…. Se hizo gruesa y corpulenta, con una papada que convirtió su cara en una enorme torta que se adornaba con feos pelos en el bigote y alguna verruga aquí y allá…

- ! Coño! ! Como me la pintas ! ! Vaya bellezas con las que te juntas..! Te creía un hombre de buen gusto…

-! Y yo a ti algo menos simple…!, Maruja era una mujer estupenda y llena de simpatía, a la que el climaterio además de estropear su cuerpo, le trajo la soledad y la falta de afecto que ella necesitaba como el agua. Nada mas volaron los hijos del hogar, enviudó de un marido tan simple como tú, pero algo más cariñoso, y su pequeño piso se le tornó el interior una enorme catedral fría y silenciosa. Tal vez lo de grande y fría lo hubiera podido aguantar…pero lo de silenciosa…! Eso no!. A Maruja, extrovertida por naturaleza, lo que más le gustaba en el mundo era hablar…por eso se hizo con " Friky ", un pequeño y manchurreado cachorro de Chiguagua precioso como un muñeco de fieltro, al que contra consejo del veterinario, se dedicó a tratar como un niño, a hablarle, a tenerlo siempre encima y malcriarlo como a un nieto caprichoso.

-¿Y esa "cosita" era tan terrible… ?

-Ser…ser…debía llevarlo dentro….Resultó ser un macho alfa de lo más alfa…vamos de los que habían nacido para mandar junto con una hembra alfa en la cúspide de la pirámide animal que es una manada de cánidos… y Maruja no quiso enterarse de que los perros son perros y no personas, y que interpretan el consentimiento cariñoso como debilidad y cuando el bichito fue creciendo sacó toda su fuerza y agresividad para hacerse el amo de aquella casa e imponer su voluntad. A falta de manada, tomó la jefatura tratando a Maruja como una pareja a la que debía proteger de todo el mundo a base de ladridos fieros y mordiscos, pero a la que en casa sojuzgaba tiranamente exigiendo atención continua y haciendo oídos sordos a cualquier indicación de obediencia.. Te ahorrare los detalles…pero con la casa destrozada, mordidos la mitad de vecinos del edificio y la fea costumbre que tomó de cagar y mear únicamente en el minúsculo ascensor…la cosa se hizo insostenible….

- !Vaya elemento…! ¿ Y qué hizo Maruja…? ¿ Lo regaló? ¿ Lo sacrificó..? ! Sigue coño…! que ya has levantado mi curiosidad como siempre…

- ! Pues…mira…! Conocí a Maruja en esos momentos… estaba yo en este mismo banco fumando, temprano como siempre, cuando a contraluz del sol que venía horizontal desde el puerto deslumbrándome, vi recortada en la la acera la voluminosa silueta de Maruja que venía hacia donde yo estaba sentado, arrastrando penosamente un pequeño bulto que se resistía a moverse…Cuando llegaron a mi altura, me percaté de que la buena mujer iba llorando y que el bulto no era más que la pequeña bestia que con el ceño fruncido se oponía con sus cuatro patas rígidas con las uñas fuera y el collar tirante a moverse de otra forma que no fuera ser arrastrando el culo por la fuerza.

Maruja, me contó la historia cuando apiadado por las lagrimas no tuve mas remedio que preguntarle si la podía ayudar…y la cosa cayó sobre mí desprevenido ánimo como un Niágara de palabras e interjecciones mezcladas con mocos y pequeños salivazos… Maruja… me contó, que no había estado dispuesta a desprenderse del pequeño monstruo como le había aconsejado el Veterinario sin agotar todos los recursos…y que ahora precisamente, venía de la consulta de un psicólogo canino , por supuesto argentino, que le había propuesto como última solución encerrar al pequeño ogro en una jaula del refugio canino con una docena de enormes y salvajes perrazos, hasta que indefenso, lo destrozaran o tuviera que humillar y colocarse él mismo en su lugar en la jerarquía perruna de aquella jaula.

Ella, desconsolada, había aceptado el riesgo de ese cara o cruz, porque era la única salida que veía y yo mismo, solícito y para darle ánimo, la acompañé hasta el lugar indicado, donde besándolo y abrazándolo como si lo enviara a la horca…se despidió de él antes de meterlo en aquella jaula, por cuya cancela se podía oir un horrible concierto de fieros ladridos. 

- ¿ Funcionó...?

- ¿ El qué?

- ! La estrategia coño!...  ¿Lo ha recuperado más fino que un guante…? ¿ Obedece ya.. ?.... ! Sigue hombre que me tienes en ascuas…!

- !No!, ! Que va !.... para tristeza de Maruja la cosa no funcionó… se ha quedado sin él..no volverá a verlo…

-¿ Lo destrozaron?..! Joder, que pena…!

-!No! ! No lo has entendido!... ! Es "Friky" el que no ha querido volver…! !Se ha hecho el dueño de la jaula!, tiene firmes hasta a los mastines, come el primero y nadie le puede rechistar…y ahora…!! Ahora no hay quien lo saque de allí !!..

- No…! Si el que nace para algo!….! Nace para algo y punto! 

NARANJAS SANGUINAS

Marcela no siempre había sido introvertida… ! Si !... ella como su madre hablaban poco. Se entendían normalmente mediante pequeños gruñidos, gestos , rebufos y algún monosílabo desabrido. A lo mejor, en toda una tarde solo cruzaban un par de frases mientras cosían y remendaban sentadas el banco de madera de la vieja cocina junto al fuego. No tenían lenguaje para trasmitirse alegría, no sabían ya... tanto es así que cuando debían manifestarla, como aquella vez que les salió la rifa en las fiestas patronales, se encontraron tan desorientadas y confusas que no sabiendo que decir ni qué hacer se contuvieron ante la tómbola y cuando llegaron con el jamón a casa, se pusieron a dar unos saltitos ridículos cogidas de las manos, poniendo cara de locas….

Vivían allí, en una despintada casa de dos plantas en el fondo de aquel callejón estrecho a la salida del pueblo, cuya curva pronunciada la escondía de las miradas curiosas y que los repartidores de leña novatos sabían encontrar porque era la única casa de la calle que no tenía macetas en la puerta ni geranios rojos en los balcones.

Pero no había sido siempre así...
De niña no eran las cosas así...
Aun recuerdo que cuando era pequeña…Marcelita era una preciosidad de cabellos rubios y rizados ojos violetas y la sonrisa siempre en el rostro. A mí, que entonces era un vecino cercano y retraído en mis cosas, me tenía molesto cuando a la hora de la siesta no me dejaba dormir riendo, jugando y gritando con aquél perrito callejero que era un cabrón con todo el mundo menos con ella. Todavía puedo ver cuando un poco airado salía al balcón para reprenderla y pedirle silencio y tras mirarme con aquella cara angelical, me desarmaba y yo volvía adentro sonriendo y sin reñirla y perdido el sueño ya, me ponía a escribir con buen ánimo.

! Que sorpresas tiene la vida!. Para ellas…. madre e hija, todo se vino abajo cuando su padre, un agricultor de comportamiento anodino, fue encarcelado con gran escándalo y condenado a muerte después de descubrirse que era secretamente el violador solitario de mas de once muchachas que llevaba años persiguiendo la guardia civil, dejándolas así solas , llenas de vergüenza y aisladas, debiendo soportar la hostilidad de la gente que las culpaba con él injustamente y sin posibilidad de abandonar el pueblo por falta de recursos.

Desde entonces, siempre estuvo sola…Ningún niño se le acercó más….Las amiguitas se esfumaron... Marcela apenas salía de casa para ir a aquel colegio rural donde se sentaba en el último banco de la clase para intentar pasar desapercibida… ! No tuvo que jugar sola!…Sencillamente nunca jugó más… Nunca tuvo mas ganas de hacerlo. Pero… ! Lo que son las cosas !….Marcela se volcó en los estudios y con una inteligencia brillante y rara estudió mediante becas y subvenciones en la Facultad de Derecho protagonizando uno de los mejores y más lucidos expedientes académicos.

Yo no sé si Marcela ya había desarrollado su idea en la cabeza, o terminó de pensarla el día de su licenciatura…porque cuando volvió a casa con el título bajo el brazo, tuvo que descolgar con gran esfuerzo a su madre de una viga del techo de la cocina.
A aquella buena mujer, desde lo de su marido, solo la había retenido en este mundo la responsabilidad de no dejar a su hija sin recursos para comer y ahora su hija, ya los tenía... Su labor en el mundo de los vivos había acabado y se licenció como suicida el mismo día que Marcela lo había hecho como abogado.

! Sí amigos !….. Marcela hubiera acabado como su padre si la pena de muerte no hubiera sido abolida en éste país cuando se acabaron los truculentos años de la dictadura. Ahora el garrote vil, es solo una pieza del museo de los horrores de la capital donde a pesar de que está expuesto junto a los demás objetos de tortura y genocidio para advertencia de que el hombre lleva una bestia dentro, la gente no lo visita para aprender, sino para colmar sus instintos más sádicos y morbosos…! Si !...! A sí somos!.... ! Qué pena de gente!...

A Marcela, tardaron más de treinta años en cogerla… Tras una brillante tesis Doctoral que justificaba la defensa del criminal en los tribunales como una base fundamental de la democracia y la libertad en una sociedad evolucionada, se dedicó al derecho penal donde su nombre alcanzó fama y relevancia por defender a los criminales más atroces y lograr grandes éxitos y riqueza al lograr las absoluciones mas increíbles y la condenas mas atenuadas no solo de los peores monstruos de la violencia y el asesinato, sino también todo tipo de estafadores económicos y políticos corruptos que habían ido sembrado la pobreza por donde pasaba su rapiña.

Ella sonriente, los devolvía de nuevo ,limpios y crecidos, al seno de la comunidad para que continuaran delinquiendo y haciendo el mal con su naturaleza de escorpión y así, de este modo, veía paliada su eterna sed de venganza para una sociedad que había sido cruel con su madre y con ella cargando en sus inocentes personas el pecado del mal nacido su padre. 

Yo creo que yo cuando me enteraba de sus hazañas a través de los medios de comunicación era el único que entendía a lo que ella había consagrado su existencia.

Pero La Letrada Doña Marcela no lo hacía con todos los degenerados, !No !… Esa parte no la supe hasta el final... Marcela ,que jamás quiso casarse ni se unirse a nadie, se reservaba para sí las mejores piezas… Los violadores, los pederastas y los criminales sexuales…a los que después de algún tiempo haber conseguido su absolución y liberación, valiéndose de su relación con ellos los conseguía atraer hasta la villa medieval de su fantástica de su finca  y tras adormecerlos los encerraba encadenados en una vieja mazmorra que había aun en su sótano, donde los sometía a interminables y atroces torturas durante días que incluían especialmente los orificios y zonas sexuales que ellos habían gustado de deshonrar cruelmente.

! Si Amigos! ella…, Marcela…, la letrada Marcela…, !Lo hizo bien!...,Lo hizo tan bien, que nunca se sospecho de ella -su defensora- en la desaparición de aquellas escorias que nadie echaba de menos. !Si, lo hizo bien !…Lo hizo tan bien que la policía no pudo probar nada en treinta años, hasta que cometió un minúsculo error que no viene al caso….!Si, lo hizo bien!......Lo hizo tan bien que aunque fue condenada, nadie pudo descubrir que pasó con los cuerpos de aquellos hijos de puta...

Solo yo sé donde están esos huesos…, me lo ha dicho ella como agradecimiento por ser la única persona que la visita en la prisión, la única persona que le habla, la única que se interesa y le lleva comida… Solo me pidió que no lo contara hasta que ella desapareciera como lo hizo su madre….al fin y al cabo ella- Marcela- también había cumplido su misión…

También me pidió con unos ojos suplicantes a los que no me pude negar, que cuidara con mimo aquel huerto de naranjos sanguinos del patio de su finca, donde cada uno de ellos había sido alimentado por el cuerpo putrefacto de un criminal sobre cuyos atormentados restos fueron plantados uno a uno cada uno de los arbolitos y cuyas naranjas sanguinas y rojas eran para ella, el fruto de la sublimación de la sangre más vil en el mejor y más delicioso zumo.


!Si amigos!…Para Marcela…jamás hubo una fruta mas dulce… y !Si ! ….para mantenerla en este mundo…aun se las tengo que llevar a la prisión y entregarselas a través de los barrotes de hierro…