jueves, 28 de enero de 2016

NARANJAS SANGUINAS

Marcela no siempre había sido introvertida… ! Si !... ella como su madre hablaban poco. Se entendían normalmente mediante pequeños gruñidos, gestos , rebufos y algún monosílabo desabrido. A lo mejor, en toda una tarde solo cruzaban un par de frases mientras cosían y remendaban sentadas el banco de madera de la vieja cocina junto al fuego. No tenían lenguaje para trasmitirse alegría, no sabían ya... tanto es así que cuando debían manifestarla, como aquella vez que les salió la rifa en las fiestas patronales, se encontraron tan desorientadas y confusas que no sabiendo que decir ni qué hacer se contuvieron ante la tómbola y cuando llegaron con el jamón a casa, se pusieron a dar unos saltitos ridículos cogidas de las manos, poniendo cara de locas….
Vivían allí, en una despintada casa de dos plantas en el fondo de aquel callejón estrecho a la salida del pueblo, cuya curva pronunciada la escondía de las miradas curiosas y que los repartidores de leña novatos sabían encontrar porque era la única casa de la calle que no tenía macetas en la puerta ni geranios rojos en los balcones.

Pero no había sido siempre así...

De niña no eran las cosas así...
Aun recuerdo que cuando era pequeña…Marcelita era una preciosidad de cabellos rubios y rizados ojos violetas y la sonrisa siempre en el rostro. A mí, que entonces era un vecino cercano y retraído en mis cosas, me tenía molesto cuando a la hora de la siesta no me dejaba dormir riendo, jugando y gritando con aquél perrito callejero que era un cabrón con todo el mundo menos con ella. Todavía puedo ver cuando un poco airado salía al balcón para reprenderla y pedirle silencio y tras mirarme con aquella cara angelical, me desarmaba y yo volvía adentro sonriendo y sin reñirla y perdido el sueño ya, me ponía a escribir con buen ánimo.

! Que sorpresas tiene la vida!. Para ellas…. madre e hija, todo se vino abajo cuando su padre, un agricultor de comportamiento anodino, fue encarcelado con gran escándalo y condenado a muerte después de descubrirse que era secretamente el violador solitario de mas de once muchachas que llevaba años persiguiendo la guardia civil, dejándolas así solas , llenas de vergüenza y aisladas, debiendo soportar la hostilidad de la gente que las culpaba con él injustamente y sin posibilidad de abandonar el pueblo por falta de recursos.

Desde entonces, siempre estuvo sola…Ningún niño se le acercó más….Las amiguitas se esfumaron... Marcela apenas salía de casa para ir a aquel colegio rural donde se sentaba en el último banco de la clase para intentar pasar desapercibida… ! No tuvo que jugar sola!…Sencillamente nunca jugó más… Nunca tuvo mas ganas de hacerlo. Pero… ! Lo que son las cosas !….Marcela se volcó en los estudios y con una inteligencia brillante y rara estudió mediante becas y subvenciones en la Facultad de Derecho protagonizando uno de los mejores y más lucidos expedientes académicos.

Yo no sé si Marcela ya había desarrollado su idea en la cabeza, o terminó de pensarla el día de su licenciatura…porque cuando volvió a casa con el título bajo el brazo, tuvo que descolgar con gran esfuerzo a su madre de una viga del techo de la cocina.

A aquella buena mujer, desde lo de su marido, solo la había retenido en este mundo la responsabilidad de no dejar a su hija sin recursos para comer y ahora su hija, ya los tenía... Su labor en el mundo de los vivos había acabado y se licenció como suicida el mismo día que Marcela lo había hecho como abogado.

! Sí amigos !….. Marcela hubiera acabado como su padre si la pena de muerte no hubiera sido abolida en éste país cuando se acabaron los truculentos años de la dictadura. Ahora el garrote vil, es solo una pieza del museo de los horrores de la capital donde a pesar de que está expuesto junto a los demás objetos de tortura y genocidio para advertencia de que el hombre lleva una bestia dentro, la gente no lo visita para aprender, sino para colmar sus instintos más sádicos y morbosos…! Si !...! A sí somos!.... ! Qué pena de gente!...

A Marcela, tardaron más de treinta años en cogerla… Tras una brillante tesis Doctoral que justificaba la defensa del criminal en los tribunales como una base fundamental de la democracia y la libertad en una sociedad evolucionada, se dedicó al derecho penal donde su nombre alcanzó fama y relevancia por defender a los criminales más atroces y lograr grandes éxitos y riqueza al lograr las absoluciones mas increíbles y la condenas mas atenuadas no solo de los peores monstruos de la violencia y el asesinato, sino también todo tipo de estafadores económicos y políticos corruptos que habían ido sembrado la pobreza por donde pasaba su rapiña.

Ella sonriente, los devolvía de nuevo ,limpios y crecidos, al seno de la comunidad para que continuaran delinquiendo y haciendo el mal con su naturaleza de escorpión y así, de este modo, veía paliada su eterna sed de venganza para una sociedad que había sido cruel con su madre y con ella cargando en sus inocentes personas el pecado del mal nacido su padre. 


Yo creo que yo cuando me enteraba de sus hazañas a través de los medios de comunicación era el único que entendía a lo que ella había consagrado su existencia.

Pero La Letrada Doña Marcela no lo hacía con todos los degenerados, !No !… Esa parte no la supe hasta el final... Marcela ,que jamás quiso casarse ni se unirse a nadie, se reservaba para sí las mejores piezas… Los violadores, los pederastas y los criminales sexuales…a los que después de algún tiempo haber conseguido su absolución y liberación, 
valiéndose de su relación con ellos los conseguía atraer hasta la villa medieval de su fantástica de su finca  y tras adormecerlos los encerraba encadenados en una vieja mazmorra que había aun en su sótano, donde los sometía a interminables y atroces torturas durante días que incluían especialmente los orificios y zonas sexuales que ellos habían gustado de deshonrar cruelmente.

! Si Amigos! ella…, Marcela…, la letrada Marcela…, !Lo hizo bien!...,Lo hizo tan bien, que nunca se sospecho de ella -su defensora- en la desaparición de aquellas escorias que nadie echaba de menos. !Si, lo hizo bien !…Lo hizo tan bien que la policía no pudo probar nada en treinta años, hasta que cometió un minúsculo error que no viene al caso….!Si, lo hizo bien!......Lo hizo tan bien que aunque fue condenada, nadie pudo descubrir que pasó con los cuerpos de aquellos hijos de puta...


Solo yo sé donde están esos huesos…, me lo ha dicho ella como agradecimiento por ser la única persona que la visita en la prisión, la única persona que le habla, la única que se interesa y le lleva comida… Solo me pidió que no lo contara hasta que ella desapareciera como lo hizo su madre….al fin y al cabo ella- Marcela- también había cumplido su misión…


También me pidió con unos ojos suplicantes a los que no me pude negar, que cuidara con mimo aquel huerto de naranjos sanguinos del patio de su finca, donde cada uno de ellos había sido alimentado por el cuerpo putrefacto de un criminal sobre cuyos atormentados restos fueron plantados uno a uno cada uno de los arbolitos y cuyas naranjas sanguinas y rojas eran para ella, el fruto de la sublimación de la sangre más vil en el mejor y más delicioso zumo.


!Si amigos!…Para Marcela…jamás hubo una fruta mas dulce… y !Si ! ….para mantenerla en este mundo…aun se las tengo que llevar a la prisión y entregarselas a través de los barrotes de hierro…

jueves, 21 de enero de 2016

CUANDO LLORAN LAS CEBOLLAS (REPUBICACIÓN)

!Por Dios! !Por Dios!  !Que mala suerte!.. ! Con la de oportunidades que teníamos...! ! Con lo ilusionadas que estábamos y la alegría con que sacamos nuestros rabitos verdes en primavera... ! y luego…. allí en el campo, tumbaditas entre  los surcos rojizos…. tomando el sol en "pelotas", sin vainas ni "na"... ! Que los tomates se ponían rojos en dos días de vernos las hojitas verdes….y no paraban de silbarnos desde lo alto de sus tomateras!…

! Con el juego que damos las cebolletas tiernas en la cocina !  Pero….! Si para lo único que no valemos es para el postre!…. ! Si con nuestro amigo el perejil, estamos en todo lo que sale de la cocina y huele bien !…. Que si me quieres en frío , en la ensalada o con vinagreta en salpicón. Que si me quieres a lo "rustico" , pues a bocado redondo con el " arroz con acelgas". Y luego… ya cociditas, sin rival....en el sofrito…  en témpura a lo moderno,...en todas las salsas de carnes…., en el cocido…., herviditas con aceite virgen si estás malito…todo un espectro de maravillosas posibilidades gastronómicas....

!Por Dios! !Por Dios! !Que mala suerte! Con tan buenas perspectivas.. y haber tenido que caer en manos de una pintora…que además de que se le debe haber ido " La Pinza" ! No sabe ni freír un huevo!, y nos ha comprado, porque…porque..!!Somos bonitas…!!!  ¿¿¿Somos bonitas..???...! A ver !, Mona! bonitas, lo que se dice bonitas… son las Rosas, las Flores en general...…lo que venía siendo…... lo que pintan las pintoras. ¿pero cebolletas?...  ¿ Porque cebolletas?.... ¿ Estás pirada Niña ? ¿ porque? , Si.... casi no tenemos ni color…Si.... echamos una peste azufrada.…y luego... están esos pelillos que tenemos...., Si esos,…..esos que parecen los pelos del pubis de la "Muerta de la Curva…."  ¿Tu que quieres ser Surrealista? ¿ Quieres ser original?  ! Pues pinta un mejillón con gafas de pasta, coño ! pero a nosotras…. por favor… déjanos en paz.. 
!Ah!...si por lo menos, no nos hubieras metido en un bote , que parece una escafandra, cabeza abajo, con los rabos para afuera, que se me están helando los pies , digo las hojas. Y además…. con la idiota de Lolita aquí,  apretada contra mis costillas, e esa imbécil a la que no he podido ver nunca ni cuando éramos semillas, porque además de cotilla, es una lagarta y una fresca. ! y...ya nos ponen las "Cebollonas"  bastante mala fama de ligeras e inmaduras, a las cebolletas, para que esta estupida de Lolita, les vaya dando  la razón….


Pero....¿ A que huele…?  ¿ No puede ser verdad? ¿ No me lo puedo creer?.. !! Pintamonaaaas !!,  ¿Que tenía este bote antes?  !! Aquí hace un olor fatal…!!  ¿ No sería de fabada..?  ¿Si, verdad…?  !, por lo menos hubieras tenido el detalle de meternos en un tarro que oliera a "Espárragos Navarros"…., de esos blancossss…. largosss…. durossss…falicosss....con aroma a "Acua di Huerta..."  como en los anuncios publicitarios de colonias.....    Bueno....( abatida).... dejémoslo estar…(desmoralizada) de cebolletas inteligentes  es adaptarse.
Pero….no obstante , ! Me temo lo peor……! (hundida ya): Con lo vaga y caprichosa que es ésta "Pájara"de pintora, es capaz de olvidarse de nosotras, ponerse a dibujar pajaritos y dejarnos mustiar aquí sin comernos ni pintarnos …y  lo peor .....! Lo peor de todo !.. es que luego su madre (que es la que limpia el estudio), nos tirará  al vertedero..... ! A la fosa común!....... ! Con la chusma!……. ! pero....! de verdad !..... !! Que asco de vida!......

viernes, 15 de enero de 2016

EL SUPERDOTADO

La verdad… No me hubiera fijado en él si no fuera por el desproporcionado paraguas que llevaba aquel día borrascoso de otoño. Debía haberlo visto antes, pues él me confesó que habíamos estado juntos casi codo con codo en numerosas ocasiones cuando recogíamos a nuestros hijos a las cinco de la tarde, pero yo sinceramente, no había nunca reparado en él.... 



Parecía mayor que yo por lo menos diez años... Era un hombre maduro, corriente, tirando a desaliñado, pequeño y con cuatro pelos entrecanos mal peinados. Iba vestido con un terno oscuro que le quedaba holgado y no es que fuera mal vestido,no me malentiendan..no se trataba de las prendas, que eran limpias y correctas..se trataba de la impresión que les daba la indiferencia con que eran llevadas y lo indolente de su gesto que comunicaba a la tela en todo momento el mensaje de ser algo superfluo.

Mientras esperabamos la salida de los chavales, me confesó que su niño, que era de la edad del mío, había sido fruto de costosos y largos tratamientos de fertilidad y llegó como un milagro cuando eran ya mayores y habían decidido que aquél era el último intento.

Pero 
la casualidad quiso que ese mismo hombre saliera del colegio minutos más tarde llorando desconsoladamente con un niño rubiales y canijo agarrándosele de la mano izquierda mientras que con la derecha, llevaba un papel medio arrugado contra el mango que sostenía aquél enorme paraguas negro que se me antojó las alas de un murciélago gigante.

A mí,...las lagrimas siempre me ablandan y no pude menos que acercarme a consolarlo….

- ¿ Que le pasa señor?...¿ Que le han suspendido al chiquillo?...! No se ponga Vd. así hombre!…! Son cosas que pasan! ..Al mío le cayeron tres asignaturas el mes pasado y este mes me lo ha sacado todo bien…

-!No!. No es eso caballero…Es una verdadera desgracia…    ! Es algo irreparable!...dijo entre los sollozos y moqueos..

-Venga… venga…Ya será menos…Le dije alargándole mi pañuelo de dudosa limpieza mientras lo guiaba hasta una taberna cercana para que tomara una copa y se tranquilizara.

Nos sentamos en una minúscula mesita de mármol que había a la entrada del establecimiento sin perder de vista a nuestros respectivos hijos que chapoteaban el los charcos de un cercano jardín aprovechando que la lluvia había cesado.

A mí, me daba pena lo sentido de su lloros que acompañaba de hipidos que no le permitían hablar y de nuevo intenté consolarle..

- Mire...! No sé lo que ha pasado! .. pero siendo cosa de estos diablillos, seguro que tiene solución..le dije..

Por fin y tras un largo trago de Coñac, se calmó lo suficiente para poder articular alguna palabra y mientras negaba con la cabeza desesperadamente mirando al suelo dijo..

- ! Superdotado ! ! Me han dicho que es superdotado…! ! y además en grado máximo ! ! Que desgracia por Dios ! era lo último que deseaba que le ocurriera en este mundo..

Yo, que soy un tipo normal, me quedé atónito…no entendía nada…si a mí me dicen eso de mi chico en el colegio, hubiera dado tales saltos de alegría que me hubieran tenido que bajar de la lámpara del hall en la entrada del colegio..
El hombre, me explicó que él también era un superdotado.Sinceramente no me esperaba algo así de él..y es que ser superdotado es algo que no se nota desde el exterior. Lejos de lo que los normodotados pensamos de ellos con cierta envidia, su vida no reflejaba la impresión de que su exceso de inteligencia le hubiera servido para ser alguien relevante…no sé… un líder… un triunfador…alguien destacado en algún campo de la ciencia o de las artes o tal vez un sesudo profesor de universidad cuyas ideas originales e innovadoras le dieran fama de "enfant terrible". 

Yo, la verdad, hubiera esperado algo diferente de un superdotado, incluso en su aspecto….Pero aquél hombre generaba tan poco interés que era invisible para cualquier observador….porque los observadores son seres curiosos a los que algo llama la atención y en él nada llamaba la atención. 

-! Mire amigo!, continuó algo más calmado... El superdotado ve más que los demás..con más profundidad, y dentro de su cabeza, quiera o no, relaciona las cosas unas con otras hasta tener visión global de las mismas y pronto se da cuenta que vive en un mundo inconsecuente donde nadie hace lo que debiera a sabiendas de que a la larga está mal… Esta sociedad y sus gentes…, empresarios… economistas…obreros  etc.… viven al día sin pensar en el futuro de ellos ni de sus hijos…Ve como el planeta se autodestruye y se superpuebla y los hombres actúan como las hormigas que se comen el árbol entero sin pensar que cuando se acabe, ya no hay más.. y lo peor de todo…es que el superdotado no suele tener poder alguno para remediarlo, 
por ejemplo, ve impotente , como los políticos con tal de que los voten consienten a los electores como niños malcriados dándoles lo que piden y no lo que deben... ¿Se imagina usted una casa donde el padre ganara su lugar por elección de los niños?... Al Superdotado, su inteligencia le traiciona y su carácter no le acompaña, no es un supercarácter. La angustia, la depresión, el aislamiento y la falta de comunicación con los demás, hace de su vida un tormento y le lleva a perder el gusto por las cosas y a no ambicionar nada. ! Si ! realmente tiene muy pocos momentos en que se sienta feliz…para ello debería no pensar y eso es muy difícil para él...

¿Sabe Vd.? ! Es curioso!…Pero la mayoría de los superdotados se pierden en la infancia porque padres y educadores no entienden su raro comportamiento y lo aíslan como a un enfermo mental, y si tiene la suerte de que alguien lo detecta y potencia sus capacidades, puede llegar a ser alguien valioso y útil para la sociedad hasta que él mismo se pone límites y abdica de un mundo que no entiende.

Por eso lloro..Porque cualquiera que sea el resultado, este niño en este mundo está condenado sin remedió a sufrir continuamente desilusiones y desengaños y a no ser feliz…como yo no lo soy ni lo he sido nunca.

! No se lo creerá usted amigo! pero tener demasiada inteligencia realmente es una discapacidad en la sociedad actual…

Por fin, tras algunos suspiros, el hombre se fue calmando y con una mezcla de resignación y fatalismo se quedó mirando con mirada ausente como jugaban los niños...


Cuando lo dejé allí, ya había oscurecido y chispeaba de nuevo. Me fui caminando 
rumbo a mi casa con mi hijo de la mano por las calles encharcadas deslumbrados por el reflejo de los faros de los automóviles. Mientras caminabamos, pensé un poco en aquellos superdotados…  ! Me dieron pena !…Nunca me he alegrado tanto de no ser demasiado listo, incluso un poco zoquete, y de que cualquier cosa me parezca bien…Luego mire a mi chaval con ternura pensando con satisfacción lo burro que era para las matemáticas…

Seré sincero, a los cinco minutos, dejé de pensar en el tema y apreté el paso. El partido de fútbol de la tele empezaba a las ocho y mi mujer cuando me fui de casa estaba  haciendo  una tortilla de patata que olía de rechupete…La boca se me hizo agua…

martes, 5 de enero de 2016

LOS TRES REYES RAROS ( ACUATEXTO DE EPIFANIA) republicación

6 de Enero, primeras horas de la tarde del día de reyes, el comienzo de la década de los años 60, estaba siendo frío y lluvioso. El país.. muy pobre, aun arrastraba el peso de la posguerra y el viejo edificio convento-orfanato apenas se veía entre la niebla salvo por la luz de la ventana del despacho de la dirección.....

-!Pase!- dijo la Madre superiora con voz destemplada. Estaba claro que estaba molesta o enfadada por algún motivo, aunque su autoridad la obligaba a controlarse....La figura que apareció por el dintel de la puerta , se tuvo que agachar para entrar. Parecía de otro mundo, era un varón de casi dos metros de estatura, extremadamente huesudo y delgado, con una larga barba de un sucio pelirrojo natural, y el rostro arrugado y lleno de pecas, iba disfrazado de lo que quería ser el Rey Gaspar, envuelto en una cortina vieja de lo que un día fue brocado granate, una peluca hecha con tiras de trapo del 
piso color naranja se ajustaba a su largo cráneo mediante el ceñidor de la cortina, y caía de un modo cómico sobre sus enclenques hombros. Con una voz atiplada, casi de mujer, dijo en un castellano con fuerte acento germánico : -¿ Me ha hecho llamarr Madrre...?-- Si, si , pase y siéntese Dieter... - 
Sor Aldrina, inclinándose levemente a su derecha, le dijo en voz baja a Don Blas, el comisario de la policía :- Dieter es austriaco, tiene la enfermedad de Marfán , trabajaba de contorsionista en el circo. hasta que cayó enfermo del corazón cuando éste pasó por la ciudad. Lo recogimos en el hospicio en su convalecencia, ya que no tenía adonde ir... ni familia.. ni a nadie... luego, se quedó con nosotros.... Es un poco extraño, pero es muy bueno con la contabilidad y muy hábil reparaciones y en el mantenimiento de nuestro vetusto convento.... ¿ no sé lo que haríamos sin él ? - 
El Comisario, que se había inclinado hacia la monja, para oír su cuchicheo, sin dejar de mirar al frente, asintió con un gruñido. Llevaba un traje arrugado de rayas oscuras con solapas enormes, camisa blanca con las puntas de cuello zurcidas, y corbata aflojada. Completaba su estampa con un bigote fino ,el pelo engominado, colilla de celtas apagada en la boca y un terrible olor a tabaco y humanidad.

-¿ Y esa...? - dijo Don Blas con voz aguardentosa señalando con la barbilla a la figura de la izquierda, que permanecía muy quieta y callada en un enorme sillón castellano de madera obscura y torneada, situado frente a la aparatosa mesa del despacho. Zulema, era una mujer de tez oscura y arrugada que, maquillada con betún, parecía de raza negra. Era minúscula, no enana.... pero si... muy bajita y muy delgada e incluso sentada, le colgaban los pies a un palmo del suelo. Disfrazada de Rey Baltasar con unas toallas verdes a modo de turbantes y unas plumas de colores de origen incierto, en realidad, parecía una de esas pequeñas vírgenes negras del románico. Mientras esperaba una respuesta, el comisario la escrutó detenidamente frunciendo el ceño bajo el ala ancha del sombreo pardo, que se había dejado puesto desconsideradamente y miró luego a la monja.

-Esa es Zulema -dijo Sor Aldrina ,- es de origen marroquí y es la cocinera del orfanato.... es sordomuda, muy lista y dispuesta y a pesar de sus defectos, cocina como los propios ángeles, sobre todo.... si tenemos en cuenta el estrecho presupuesto del que disponemos... Zulema, está toda la vida con nosotros.... su madre, esposa de un soldado de la guardia mora de Franco, la dejó aquí al acabar la guerra, en cuanto se dio cuenta de que no era normal...-

Un vozarrón de bajo de ópera anunció la presencia de Ambrosio. -¿ Se puede Madre....? Ambrosio , era un hombretón moreno, hirsuto, ancho, grueso..... y terriblemente musculoso , parecía vestir de Rey Melchor....: Una enorme corona recortada en cartón dorado, una barba blanca hecha con un trozo de piel de borrego y completando el cuadro una piel de zorro de un abrigo viejo y un albornoz de un grisáceo indefinido, probablemente debido a la suciedad. - Pase Vd. también Ambrosio - !Bueno! ! ya estamos todos...!- Ambrosio era ex Boxeador, había vivía del pugilismo - hasta que.... una lesión ocular le privó de su profesión y recaló por necesidad con nosotras... aquí hace de celador... leñador... y todos aquellos trabajos que requieren de su fuerza , de la que los demás carecemos.- ! Bueno Comisario ! ya tiene aquí a los tres ...-
-¿ Supongo que los tres sabrán porque estoy aquí...?- dijo el policía..(silencio, los tres reyes miran al suelo )

-Supongo también que no se les escapa que he venido a detenerles y llevármelos a comisaría y luego al talego..-.continuó diciendo ..(los tres reyes se mueven inquietos en sus asientos ) y.... ¿Saben por qué, verdad ? ¿No les tendré que decir que robar juguetes, es un delito grave merecedor de castigo de prisión... ? Pero.... cómo se les ha ocurrido esa barbaridad ?, ¿ Es que Vsd. son gilipollas ?, ¿ están idiotas?..... - no, no me contesten, no es una pregunta ! es una afirmación! ! Son gilipollas y además Idiotas ! pero... ¿ a quién de Vds. se le ocurrió este delirio?, sin experiencia.. sin planear... sin pensar... ! Hala! ... a romper la puerta de unos almacenes de juguetería la noche de fin de año ! Que está todo el mundo en la calle ! Hala !.... a cargar la furgona del convento y...! Hala!, a irse de copas luego para pasar desapercibidos... con esa pinta tan discreta que les adorna..... y.. solo para 60 putos juguetes baratos que se llevaron, armaron un escándalo de cojones, venga a la risa y el griterío, y el cachondeo, Ah! y dejaron desordenadas mil quinientas cajas de juguetes en el almacén...
Eh! ...Vamos hablen, digan algo o me lío a leches con los tres.- .Ambrosio, el ex boxeador..como más valiente de los tres, habló :
- Mire comisario...no recordamos a quién se le ocurrió, estábamos en la cocina después de cenar y pillamos un pedo " del siete" con un par de botellas de anís del mono que nos tocó en una rifa...y a alguien, se le ocurrió que este año, que ha sido tan malo, y aunque sea la única vez en su vida, esos desgraciados del orfanato, se merecían un juguete y a los tres nos pareció en ese momento, una buena idea inspirada por el Altísimo.
- La superiora interrumpió - ¿Entonces, esos juguetes no habían sido de un donante anónimo como me dijo Dieter? - !Clarrro madrrre ! !Que le iba yo a decirrr...! - ¿ Robar una idea de Dios?....- añadió la superiora..- y... ahora si os encierran...., ¿cómo me voy a apañar yo con todos estos pobres niños desgraciados..?-
Ambrosio , sereno, hablo de nuevo.. - La verdad comisario, es que no estamos arrepentidos.....y asumiremos las consecuencias de nuestro pecado ,pero... déjenos repartir los juguetes, que ya no se pueden devolver y los niños no tienen la culpa de nada.... luego, luego... nos iremos con Vd. y confesaremos voluntariamente.....-

Bajaron al refectorio donde habían dispuesto una tarima con tres sillas... los niños comenzaron a pasar de uno en uno recogiendo juguetes... pero extrañamente, permanecían en silencio... sin griterío... como si fueran a comulgar..... en sus caras, había una rara expresión.... pero no era de alegría, era como... mística, solemne, incrédula....para ellos, aquello era la prueba de que Dios existía y de que a veces..... y solo a veces... se ocupaba de ellos....

El Comisario, desde las sombras de un rincón, se dio la vuelta y sigilosamente comenzó a subir la escalera hacia la calle. Por primera vez en su vida, dejaría escapar unos delincuentes... pero para eso estaban las excepciones...para confirmar las reglas.......

Luego...... pensativo..... se perdió caminando en la nebina de la húmeda noche.....